Печатая шаг

Каждому прочитавшему название естественно, что речь пойдёт о неких мцырях, видимо – малом народе, или иной какой загадочной прослойке социума: название звучное, обещающее этническую атмосферность наряду с сокрытостью и мрачностью – такие все «ммм-цы» да «р-рии»… Дык нет же! Афтар всё полностью зафейлил, показав катастрофическое непонимание зацепленных материй: мало того, что слово оказывается именем в единственном числе (какого-то мальчика), так даже ударение не на том слоге! И вот такой фейл преподают в школьном курсе, травмируя многия поколения детских психик!

Как раз недавно я понял, что жить с этим когнитивым диссонансом более не намерен – и исправил его, написав правильную (как минимум – адекватную) поэмку под тем же названием.

МЦЫРИ

эпическая поэма

В отвесной кряжистой долине,

В луче алеющей зари,

В ночи кромешном гуталине

Влачились древние мцыри.

Жена за мужа, брат на брата,

Сжигая дряблые мосты —

Анахореты целибата,

Апологеты пустоты.

Вздымалась тучная лопата,

Грозой заляпаны черты…

Несимметрично, вздрыжновато,

До коитуса и хрипоты.

Посконный мцырь стоял во мраке

На гребне сопки роковой.

В отрогах гор гнездились раки,

Влачился медленный конвой

В далёком гнутом океане —

Мцырю невзрачна пена дней.

Взойдёт ли Геспер, Солнце ль встанет —

Ему не ни горше, ни вздрыжней:

Его гундосая папаха

Хранит попыхи и следы,

Свисая медленно до паха

От меметичной бороды.

Его мохнатая фофыга

Грядёт теплом лохудрых дней.

Раскаты взрывчатого срыга

Фатально утопают в ней,

Как мхи демпфируют частоты

Биений воздуха об тлен —

Уйдёт заря, погибнет кто-то

Из дальних родственных колен,

В теснине гор, на вздрыжных склонах

Кусая млечную пургу

Десницей зуба воспалённой

На перепончатом снегу…

Ад перепончат! Фески, пончо,

Сомбреро, кепки, фофудьи…

Он всех нахраписто прикончит

Без прокурора и судьи —

Один лишь мцырь на шапке склона

Морщинисто заглянет вдаль —

Но поскользнётся неуклонно

Сквозь истекающий мистраль;

Его подошва тихим юзом

Сорвётся в муторный Мальмстрём —

И силуэт его кургузо

Сойдёт на нет… Мы все умрём!

Так думал мцырь, стоя на стрёме,

Задумчиво плюя во тьму.

В сфероидальном окоёме

Немало виделось ему:

Точней, ни капли не видалось.

Ни зги, ни сбруи, ни хуя.