Печатая шаг

Какое-то бычьё бодалось,

Но даже не уверен я

(а что там мцырь!) что это было

Реальностью… Ведь нам она

Заходит в ощущеньях с тыла,

Когда не видно ни хрена:

Заходит. Топчется тоскливо.

Сопит в плечо… Уходит прочь.

Нейтрино местного разлива

Бездарно улетают в ночь —

И вот уж нет, ни нас, ни мира! —

Так думал мцырь, топча базальт.

Покушал вздрыжного инжира.

Включил музон… Скрипичный альт

На ноте фа косил жестоко,

Пока в форшлаге не угас.

Гундосила труба с востока,

Шмурыгал южный маракас…

Сипел колоратурный тенор,

Давясь протяжною мацой;

Басы толклись, скребясь об стены;

Вивальди, Брюкнер, Вагнер, Цой

В далёких медленных могилах

Вращались против часовой…

Нет! Часовой не против! С пылом

Он выключает плеер свой,

Кидает гаджет сей с обрыва,

И думает: «вот гад же тот,

Кто не употребляет пиво,

Махорку, героин, пейот,

Лакрицу, хрен и гуттаперчу,

Рамен и вздрыжную хурму!

Наш мозг извилисто исчерчен!» —

Так думал мцырь, вдыхая тьму;

Немало дырчатых молекул

Колбасились за просто так

Вдоль атмосферы, век от веку —

Бездумный дырчатый бардак!

Так мыслил мцырь в отпетой грусти.

Но не один нам важен он.

Для подтвержденья взор опустим

Мы в заболоченный каньон…

Во тот же час в низине вздрыжной

Стоял на стрёме мцырь другой.

Притом беспочвенно, сквалыжно

Топтал подошвенной ногой

Трясину зыбкого болота,

На коем значился сей пост —

Пятой захлюпывая что-то,

Был этот мцырь совсем не прост!

И вот: упавший сверху гаджет

С визжаньем погрузился в мох…

Подумал мцырь: «Тогда, а как же

Тому, кто никогда не лох?

Кому же??!?! Потому что гад же

Лишь тот же, кто хурмы не жрёт,

С лакрицею… Он бесноват же!

Опять же, героин, пейот,

Махорка, хрен да гуттаперча

В меню должны быть… А не то

Случатся оползни и смерчи.

И, кстати, пиво! Он же кто?!?

Он гад же!» – вот в таком-то русле

Внизу задумывался мцырь.