Избранное. Стихи, песни, поэмы

    1979

Ностальгия

Белой ночи колодец бездонный

И Васильевский в красном дыму.

Ностальгия – тоска не по дому,

А тоска по себе самому.

Этой странной болезнью встревожен,

Сквозь кордоны границ и таможен

Не спеши к разведённым мостам:

Век твой юный единожды прожит,

Не поможет тебе, не поможет

Возвращение к прежним местам.

На столе институтские снимки,

Где Исаакий в оранжевой дымке

И канала цветное стекло.

Не откроются эти скрижали.

Мы недавно сюда приезжали,

После выпили, – не помогло.

Этот контур, знакомый и чёткий,

Эти мальчики возле решётки,

Неподвижная эта вода.

Никогда не стоять тебе с ними,

Не вернуться на старенький снимок

Никогда, никогда, никогда.

    1979

Гвардейский вальсок

Задушили Петра,

Задушили по делу.

Не с того ли с утра

Так листва поредела?

Всюду крики «Ура!» –

И опущен шлагбаум.

Пыль уносят ветра

На Ораниенбаум.

От Фелицы, увы,

Мало нам перепало, –

Воспитайте же вы

Цесаревича Павла.

Сколько всё это раз

Пересказано за ночь!

Вся надежда на вас,

Граф Никита Иваныч.

Произволу конец, –

Мост опустит охрана,

Мы войдём во дворец

И прикончим тирана.

Пусть, бедою грозя,

Нам вещает Кассандра, –

За свободу, друзья,

За царя Александра!

Лейб-гусар удалой,

Испытаем судьбину:

Николая долой,

И виват Константину!

…На булыжниках кровь,

Алый туз на одежде.

На наследников вновь

Пребываем в надежде.

    1980

Памяти Владимира Высоцкого

1

Погиб поэт. Так умирает Гамлет,

Опробованный ядом и клинком.

Погиб поэт, а мы вот живы, – нам ли

Судить о нём как встарь – обиняком?

Его словами мелкими не троньте, –

Что ваши сплетни суетные все!

Судьба поэта – умирать на фронте,

Вздыхая о нейтральной полосе.

Где нынче вы, его единоверцы,

Любимые и верные друзья?

Погиб поэт, не выдержало сердце, –

Ему и было выдержать нельзя.

Толкуют громко плуты и невежды

Над лопнувшей гитарною струной.

Погиб поэт, и нет уже надежды,

Что это просто слух очередной.

Теперь от популярности дурацкой

Ушёл он за иные рубежи:

Тревожным сном он спит в могиле братской,

Где русская поэзия лежит.

Своей былинной не растратив силы,

Умолк певец, набравши в рот воды,

И голос потерявшая Россия

Не замечает собственной беды.

А на дворе – осенние капели,

И наших судеб тлеющая нить.