Расшифровка, или Как написать 10 рассказов за 10 дней

Старик смотрел вслед убегающему молодому человеку и жалел о несказанном. Потом он тростью, на которую опирался, вывел на мокром песке «там ничего нет». Парень будет бежать обратно, увидит написанное и задумается. Старик почувствовал удовлетворение и зашагал дальше.

Ветер с моря усилился. Волны стали забегать на берег все дальше и, наконец, добрались до надписи. ТАМ НИЧЕГО НЕТ. Волна, еще волна. Через некоторое время от послания Старика не осталось и следа.

***

Рассказ получился невеселым. Это отразилось в комментариях к рассказу:

«Беспощадна судьба, наши планы круша».

«Интересный рассказ, приятный живой слог, легкое прочтение, читатель не устает скучать. Грамотно подан материал».

«Эх, где ты, чувство меры?»

«Хороший рассказ. Жизненный. Я, вот, тоже едва хожу:) и меня тоже никто не слушает, когда хочу сказать, что там ничего нет:(»

«Я бы на месте старика бегала до упора, а потом будь что будет)) Кстати, рассказ меня замотивировал на пробежки:)»

Такой отклик можно было считать удачей.

«Жаль, что история получилась грустной», – подумал тогда я и пообещал себе в следующий раз написать что-то более радостное.

Рассказ размещен в срок. Комментарии хорошие. Я был доволен. Но за всем этим я не упустил факта, что написать рассказ мне снова помогли вопросы, которые я задавал себе, думая про персонажей на моем коллаже.

«Один раз – это случайность, два раза – совпадение, три раза – уже закономерность», – пришла мне в голову народная мудрость.

«Дождусь третьего раза», – было мое решение.

Но я уже знал, что завтра утром, разглядывая очередную картинку, я буду задавать по ней себе вопросы, так как понял, что это помогает мне придумать историю и написать рассказ в срок.

3-й день. 1 декабря

(работа утром 1 декабря, чтобы разместить рассказ 2 декабря)

Два дня мы были в перестрелке.

Что толку в этакой безделке?

Мы ждали третий день…

М.

Такие строчки из бессмертного стихотворения сами собой пришли в голову, когда я садился за компьютер писать третий по счету рассказ в своем писательском мини-марафоне.

Опять шесть утра. Опять за окном темно, а в свете уличного фонаря видно, как неспешно падает снег на припаркованные автомобили. В такое время хорошо спится, но просыпаться мне было почему-то легко, и к компьютеру я шел с удовольствием.