Из мгновений соткан день. Сборник за 2022 год

Буду ехать день и два,

и возможно даже месяц,

там особая страна

и по ней давно все грезят.

Но о ней лишь знаю я.

Буду жить, как в райской сказке

с января до января…

Там не носят люди маски,

а живут весь мир любя.

Куклы

Водят кукол кукловоды,

держат всех на поводу.

Вправо руку, влево ногу.

Глянь – идут куда ведут…

Шаг, за шагом без тревоги,

мысли людям навредят.

Для них выбраны дороги,

говорят, что им твердят.

День за днём проходят будни,

шаг за шагом держат фланг.

Им плевать, что шепчут злыдни,

важен только свой аншлаг.

Бессонница

Зимней ноченькой не спится,

кот мяукает во сне,

хороводом кружат лица,

мысли роем в голове…

Вспоминаю дни, да числа

значит это надо мне.

Надо мной тоска нависла

в этом зимнем феврале.

Замотав года в клубочки,

перебрав все за и нет,

мне пора бы ставить точки,

наложить на мысль запрет.

И к утру всё так и вышло —

на ресницах сны повисли,

в голове совсем затихло,

убаюкала ночь мысли.

Мои осколки

Росла, цвела и шла вперёд,

и радовалась «дура» жизни,

в своём купаясь реализме.

Однако есть всему черёд,

мои закончились лиризмы.

Беда ворвалась, разметав,

что было целостно, красиво.

и боль в душе моей застыла,

и всю себя другим, отдав,

я всех давным-давно простила.

Жизнь прожита, смотрю назад,

а вдоль пути блестят осколки,

давно замолкли кривотолки,

грущу, бывает невпопад,

молясь ночами у иконки.

А утром радостно пою,

за жизнью дивной наблюдаю,

бывает, в облаках витаю,

глядишь чего и сотворю,

для вас, стихи насочиняю…

Грустно

Заглянул к нам вновь октябрь,

Подметает ветер листья.

Жаль меня он не узнал,

Я в тоске бреду по жизни.

С грустью, болью. Одиноко —

Пробегают мои дни…

Сколько времени до срока?!

Ангел смерти – не спеши.

Небо в лужах под ногами,

Дождь и слёзы на лице.

Так мне хочется жить с вами —

Дети, внуки – на Земле.

Обращаю взор свой к Богу

– Дай пожить ещё немного…

Ночь рисует

Дом напротив спит зажмурясь,

видит сотый дивный сон…

Клён стоит слегка ссутулясь,

задремал, стал старым он.

Кисти беличьи, да краски,

старый, маленький мольберт.

У ночи я в полной власти,

лёг на холст лишь лунный свет.

Я одна в оконной раме,

ночь рисует силуэт…

Благосклонна к грустной даме,

утром выдаст мой портрет.