Бестия

А во-вторых, я не гажу там, где ем. Если не занимаюсь дома, то всегда посещаю именно этот спортзал. Не хочу потом косых взглядов в свою сторону.

– И как давно вы…

Я не успеваю задать вопрос, как слева от меня мелькает рыжее пятно, а потом дверь в спортзал захлопывается. Только через пару секунд я догоняю, что моя Бестия свинтила, даже не попрощавшись.

– Вот черт. Пока, девочки! ? выкрикиваю я, подхватываю сумку и вылетаю на улицу.

Если бы сейчас меня увидел кто-то из друзей, они бы постебались от души.

Мне тридцать, в конце концов, и я знаю себе цену. И уж точно давно не бегаю за девушками, тем более, за малолетними. А вот за рыжей Беллой сорвало, я даже не успел до конца осмыслить происходящее. Выбегаю и торможу. Немного левее от входа Белла прижалась спиной к стене и с явным наслаждением делает долгую затяжку от тонкой сигареты. Сглатываю слюну. Внезапно так захотелось покурить из ее изящных пальцев с агрессивным красным маникюром, что даже скулы свело.

Я медленно подхожу ближе и встаю рядом.

Ее глаза полуприкрыты, и она подставила лицо солнцу. Весенний ветер легонько треплет пряди у ее лица, а солнечные лучи щедро золотят светлую кожу с редкой россыпью веснушек. Это могло бы быть очаровательным. Но такое слово совсем не подходит Белле. Дикая, сексуальная, крышесносная, необузданная ? это все про нее. Очаровательная ? нет.

– Нащебетался со своими поклонницами, животное?

– Ты назвала меня животным? – усмехаюсь я.

– Ты обижен?

Я пытаюсь прислушаться к себе, но быстро качаю головой.

Обижаться могут девочки, у мужчины такой опции нет.

– Я ? мужчина, мне не по статусу обижаться. А ты? ? спрашиваю в ответ.

– А мне-то что?

– Обижена, что я щебетал, как ты говоришь, с поклонницами?

Белла слегка склоняет голову набок и, прищурившись, смотрит на меня. Я наконец обращаю внимание на цвет ее глаз. Он неоднородный. Вот кажется, что они зеленые, а уже в следующую секунду бликуют коричневым. Таким теплым и светлым, напоминающим янтарь. Красивые глаза.

Она не отвечает на мой вопрос, только смотрит. И плавит меня взглядом. В нем слишком много опыта, и я не хочу думать о том, какого. Почему-то именно эти мысли стараюсь отметать. Не анализирую, просто подчиняюсь инстинкту. Анализировать буду потом. Если смогу, конечно.

– Так мы идем на кофе? ? спрашиваю у нее.

– На кофе… ? медленно повторяет она и, снова зажмурившись, затягивается сигаретой и выпускает струю дыма через полные губы. ? Я не хочу кофе.