Ты не для меня

 – Ну что, пошли?

Но я не тороплюсь покидать салон авто. Складываю руки на руль, поверх кладу подбородок. Смотрю сквозь капли дождя на лобовом стекле, как в доме под номером двадцать девять гаснет и загорается свет в окнах. Подмечаю две припаркованные машины возле маленького открытого дворика. Аккуратную беседку, лавочки, качельки и много детских игрушек, забытых на улице.

Очевидно, что если тут живёт моя мама, то у неё уже есть семья, и тогда зачем мне туда идти?

* * *

Нет, я не стал брать Брайана с собой.

Однажды лишь я один потерял маму и в одиночку должен её обрести. Или потерять снова, что не исключено, учитывая обстоятельства.

По мере приближения к заветному дому номер двадцать девять я всё больше убеждаюсь в том, что должен узнать правду, какой бы она ни была. Получить ответы и двигаться дальше.

Решительный настрой придает мне уверенности, и я почти бегу к двери. Дождь немного успокоился, или я его просто не чувствую – от нарастающего волнения и тревоги.

И дабы не передумать, почти сразу стучу в дверь.

Громко. Непозволительно громко в такой поздний час.

За дверью слышатся шаги, потом она отворяется, но, правда, лишь на маленькую щель, не позволяющую увидеть, кто за ней стоит.

– Чем могу помочь? – раздается мягкий женский голос.

Но я не помню, как звучал голос матери. Когда она ушла, мне было десять, и прошло уже десять лет – очень долгий срок. Всё, что угодно, можно забыть.

– Добрый вечер, мэм, – отступаю на шаг назад, показывая собеседнице, что неопасен, – я ищу кое-кого.

Вы не могли бы мне помочь?

Дверь не сдвигается с места.

– Кого? – опасливо спрашивает она.

– Лоран, кто там? – ещё один голос раздается следом. Голос принадлежит мужчине.

– Я не знаю, дорогой. Там какой-то юноша, – кротко отвечает женщина.

– Юноша?

Дверь распахивается резким толчком. На пороге стоит мужчина лет сорока пяти, а за его широкой спиной прячется женщина.

– Эй, парень, тебе чего?

Конечно, он хочет знать, зачем я припёрся и нарушил их вечернюю идиллию.

Возможно, оторвал от ужина или просмотра вечернего кино, или…

– Лоран, вызови полицию, – бросает мужчина своей жене. – Этот парень явно не в себе.

И я понимаю, почему он так думает. Наверное, я должен ему что-то сказать, как-то обозначить свою вменяемость, но у меня не получается выдавить ни слова. У меня даже посмотреть на него не получается. Мой взгляд прикован к лицу женщины, которая пытается спрятаться за спиной мужчины.