Ты не для меня

Эту женщину зовут Лоран Шоу, ну или звали. Теперь, вероятно, у неё другая фамилия. Но она не изменилась с тех пор, как оставила меня. Всё те же темные волосы лёгкой волной спадают по плечам. Серо-голубые глаза, точь-в-точь как мои, смотрят с испугом, но узнаванием.

Она знает, кто я такой.

– Не надо полиции, – тон её голоса больше не робкий. – Оставь нас, я знаю этого юношу.

Мужчина и не думает подчиняться просьбе жены.

– Кто он? – спрашивает с интересом и лёгким раздражением.

– Я объясню тебе позже, дорогой, – она кладёт руку ему на плечо.

Встаёт на носочки, вытягивается и что-то шепчет ему на ухо.

Мужчина хмурит брови, но всё-таки уходит.

– Я пока уложу Рэйчел, – доносится его голос. Предположительно, с лестницы, ведущей на второй этаж.

А Рейчел, вероятно, его дочь. Её дочь!

Дочь Лоран. Дочь моей матери.

От осознания действительности не получается сдержать горькую усмешку. Чем я сразу привлекаю внимание женщины.

Она выходит за порог, прикрывая за собой дверь.

Кутается в собственные руки, обнимая себя за плечи, но не от холода, потому что на улице тепло, этот жест больше похож на защитный.

Она тяжело и прерывисто дышит.

– Зачем ты здесь, Киллиан?

И это все? Десять лет бесполезных надежд и ожиданий, а взамен я получаю: «Зачем ты здесь, Киллиан?»

Это что, шутка?

– Я хотел тебя найти, – слова даются тяжело. Приходится буквально выталкивать их из себя. – Я хотел узнать, почему ты бросила меня? Узнать, почему не виделась с сыном? Почему не виделась со мной? – но начав, я уже не могу остановиться, ощущая, как меня затапливает отчаяние.

 – Я считал, что, возможно, тебя уже нет в живых. Иногда даже думал, что отец тебя убил, поэтому ты не приходишь. Ты и представить не можешь, какие фантазии могут родиться в голове у десятилетнего мальчишки. А у подростка? Но я всё равно ждал тебя. В школе на игре в бейсбол представлял, что ты наблюдаешь за мной, сидя на последнем ряду трибун. Гордишься мной, ведь твой сын капитан команды.

Глаза женщины, глаза Лоран, глаза моей матери абсолютно ничего не выражают. Они какие-то неживые, застывшие, замороженные, и от них веет холодом. И она словно не собирается со мной говорить. Но я не уйду, не получив ответы.

– Ещё я ждал тебя на вручении аттестатов об окончании старшей школы. Ждал тебя на выпускном, когда директор толкал речь, восхваляя мои заслуги в спорте. Сейчас я на втором курсе и, честно признаться, я устал ждать.