Право на моего малыша

Нас провожают в перевязочный кабинет, еще раз тщательно промывают рану, перебинтовывают ножку.

– Готово, – улыбается врач, – до свадьбы заживет. Вы будете ездить на перевязку к нам или сами дома сможете?

Все-таки царапина оказалась куда более серьезной, чем я думала.

– Наверное, лучше дома, – прикидываю свои возможности.

– Хорошо, но в случае, если будет ухудшение, нагноение – срочно к нам. Я напишу вам, чем обрабатывать.

Спустя пять минут мы заканчиваем и выходим из кабинета. Денис по-смешному прихрамывает.

– Все в порядке?

– Да. Вроде да.

– Отлично. Значит, возвращаемся.

– А вы зачем приезжали? Я забыла, что у меня телефон на беззвучном. На работе обычно выключаю, чтобы не отвлекали. А тут пришла домой, сына в охапку и решила прогуляться, пока время есть и погода позволяет, – немного привираю в свою пользу.

Звук на телефоне я включила сразу, как вышла из офиса, а перевела в беззвучный режим после переписки с Артуром. Когда обиделась и решила больше не отвечать ему.

Мы усаживаемся в машину. Я с Денисом на заднее сиденье, Демьян – за руль.

В салоне повисает пауза. Ехать босс не спешит. Даже ремень безопасности не пристегивает. И с ответом тянет.

– Настя, – ловит мой взгляд в зеркале заднего вида, – ответь честно: какие цели ты преследуешь?

– Что, простите? – не понимаю вопроса.

– Кончай играть и строить удивленную мордашку. Поговорим по-взрослому? Ты спрашиваешь, зачем я приехал? Я знаю, что Денис – мой сын. И что вы со своим любовником ведете какую-то игру за моей спиной.

Молчу минуту, прежде чем до меня доходит смысл сказанного. Какой Денис? Чей сын? Демьян в своем уме или я просто чего-то не догоняю?

Он ведь не моего Дениску имеет в виду, это очевидно. А каких других детей с таким же именем я знаю? Любовник…

Все мешается в кучу и становится похоже на бред сумасшедшего.

– Демьян Борисович, объясните, пожалуйста, что вы хотите сказать? Я не понимаю вас, – делаю еще одну попытку прояснить ситуацию.

В какой-то момент мне кажется, что он сейчас расслабится, улыбнется и скажет: «Успокойся, я пошутил. Проверка на стрессоустойчивость».

Но нет. Босс раздраженно выдыхает, трет двумя пальцами переносицу.

– Вот и я хочу понять.

Смотрим друг на друга, не моргая. Чувствую себя слабоумной дурочкой.

Демьян не выдерживает первый. Тянется к бардачку, достает оттуда конверт, вытаскивает из него листы и протягивает мне.

– Что это? – продолжаю тупить.