Цена ошибки

Чувствую едкий привкус разочарования, несмотря на то, что адреналин еще продолжает гулять в крови. Такими темпами, я даже до дня рождения своего не доживу, не говоря уже про выпускной.

В это время слышу краем уха бурное обсуждение одноклассницами какого-то концерта, они так громко и с таким азартом спорят, что невольно привлекают внимание. Подхожу ближе и застываю в ступоре.

– А я тебе говорю, что он с ней, с брюнеткой этой. Ее вроде Лера зовут.

Варя стоит в самом центре спора и размахивает перед глазами фотографией, сделанной явно в каком-то клубе.

Яркие блики от стробоскопа не дают усомниться в этом. Я без труда узнаю на этой фотографии Рому и вижу в его руке микрофон. В другой руке он держит гитару. Вот это ничего себе.

Первая мысль, которая проскакивает в моей голове, что он, оказывается, довольно известная личность, раз дает концерты, но вместе с этим моя последняя призрачная надежда на встречу тает, как предрассветный туман. А следом я получаю новый удар в сердце, потому что замечаю на этой фотографии девушку.

Яркую брюнетку, которая жмется к нему и смотрит со щенячьим восторгом. Вот так и разбиваются детские сердца от несчастной безответной любви.

– Да не с ней он, точно тебе говорю, – кричит на нее в ответ Рита, – ты на последнем его концерте была? Он с блондинкой там так отжигал, что сразу всем стало ясно, любовь у них.

После этих слов, я с ужасом отшатываюсь от толпы и чувствую стремительное приближение слез. Что-то в последнее время я слишком часто это чувствую.

– Что случилось? – подскакивает ко мне Вика и внимательно заглядывает в глаза.

– Пойдем отсюда, – прошу ее с самым жалобным выражением лица, несмотря на то, что репетиция еще не кончилась.

– Пошли, – легко считывает мое настроение подруга и тянет за руку на выход, никак не реагируя на окрики нашего музыкального руководителя.

Мы вместе с ней заходим в кафе, недалеко от школы, усаживаемся за столик и делаем заказ. Нам приносят его буквально через пять минут.

– Давай, делись, – настороженно сверлит меня взглядом Вика.

– Помнишь парня, с которым я танцевала? – с тоской спрашиваю, ковыряя свое пирожное.

– Такое разве забудешь. Ты же с ним домой потом уехала. И так мне ничего и не рассказала, зараза такая, – отчитывает меня.

– А что рассказывать. Проводил, записал мой номер телефона и не позвонил.

– Целовались? – Вика с таким подозрением щурит глаза, что я даже улыбаюсь сквозь слезы.

– Нет, к сожалению.

– Ну и забудь его, как страшный сон.