Мечтатели

Тогда я понял.

Моя рука так и осталась лежать на пятитысячных бумажках, будто ее выключили.

– Вы… плохо видите? – спросил я.

– Я практически ничего не вижу. Уже семь лет.

Она даже не изменилась в лице. Только подняла на меня глаза. Они были темные, большие, но – как бы объяснить? – слишком отстраненные. В них не было жизни. Только усталость.

– Это называется «дистрофия сетчатки». Я еще различаю кое-что… свет и тень, силуэты предметов… Ваш силуэт тоже вижу. На большее и не рассчитывайте.

– Теперь понятно, – пробормотал я.

– Мне не нужно понимание. Извините. Мне нужен только мой заказ.

– Ах да…

Я достал коробку. Не удержался и спросил:

– Если не секрет, зачем вам такой телефон? То есть, я хотел сказать… почему именно такой?

– Мне, в общем, все равно, – призналась девушка. – Ваш менеджер предложил. Я в этом не разбираюсь. Мне нужно, чтобы он включался по голосу. И еще… чтобы я могла диктовать ему… что-нибудь…

– Что диктовать? – не понял я.

– Ну… свои мысли. И чтобы он мог их записывать с моих слов в виде текста.

Я, знаете ли, мечтаю написать настоящую книгу… Я понимаю, звучит смешно… но больше мне все равно заняться нечем.

Она очень мило улыбнулась. Все-таки сволочь этот Скунс, подумал я.

И почему-то вновь спросил – очень вежливо:

– Про что же будет книга?

Девушка еще больше смутилась.

– Вы не смейтесь. Это такое фэнтези. Для девочек. О том, как жила одна принцесса… и у нее в замке был огромный старинный шкаф.

Я потер бок.

– В детстве она любила там прятаться от всех.

И вот однажды обнаружила, что это не просто шкаф, а дверь в другой мир…

– Портал, – подсказал я.

– Вот именно… и тогда она попадала на волшебный остров Мечтания… Так он назывался. Принцесса часто гуляла там, потом возвращалась.

– Остров Мечтания? А чем она там занималась, на этом острове?

– Я не знаю. Еще не придумала. Там должны быть львы, единороги… драконы…

– Надо сочинить какую-то историю. Иначе непонятно, с чего ее туда так тянуло.

– Ее не тянуло.

Просто она… могла там видеть. В своем мире она была незрячей.

Я вздохнул.

– Я уже решила, что конец будет хороший, – сказала она. – Появляется принц на белом коне, целует принцессу, и она исцеляется… Осталось написать все остальное.

– Может, лучше сразу про принца написать? Чего ждать-то?

– Вот видите, и вам смешно, – сказала она. – Не надо было рассказывать. Все это очень глупо.

– Почему глупо? Совсем наоборот.

– Просто вы меня жалеете.