Конец Сезона Ураганов

Откашливаюсь и спрашиваю громче: – Простите, а что тут происходит?

– Праздник! – отвечает он радостно. – Плохая погода. Значит, пора.

– Что пора? Праздновать плохую погоду?

– Плохая погода приблизила конец сезона ураганов. Холодные воздушные потоки останавливают разрушающую стихию. Понимаете?

– Начинаю понимать.

– Во всяком случае ураганы не грозят Фейервиллю до следующей осени. И песчаные холмы больше не нужны. Когда я был моложе, то каждое лето помогал их насыпать, чтобы защитить город.

Он сказал «Фейервилль». Значит, я в том же городе.

– Благодарю за разъяснение. Да, вчера сильно похолодало. Дорогу замело. Я не смог вернуться в Плинстоун. Я там живу.

Старик не отвечает. Я уже открываю рот, чтобы спросить кратчайшую дорогу на улицу Гнэг Трек, но тут меня обдает жаром. Листков из блокнота на столе нет. Я вскакиваю, заглядываю под стол, потом под другие столы, отодвигаю стулья, натыкаюсь на кого-то… Может, их унесло ветром?

– Потеряли что-нибудь? – участливый голос.

Возле меня стоит девушка с бокалом из зеленого стекла. Кажется, я случайно задел ее стулом.

– Да… тут были только что листки… из отрывного блокнота, исписанные. Не видели?

– Нет. Что-то важное?

– Да! – выдохнул я. – Очень важное!

Сажусь и закрываю лицо руками. Черт! Стол был другой. Из темного дерева. А этот – с мозаичной поверхностью. Как же так? Черт!

– Может, спросить у Софии? – предлагает девушка. – Вдруг их кто-то нашел и отдал ей.

– Кто это, София?

– Она… тут работает. Я вас к ней отведу.

Иду за ней… а что еще делать?

Мы спускаемся по лестнице – один пролет вниз. Девушка толкает тяжелую дубовую дверь, заглядывает туда.

– Нет, ее здесь нет.

Еще один пролет вниз.

Боже, куда я иду?

Девушка толкает еще одну дверь и мы выходим в пустынный двор. В углу – гора старых мониторов разных размеров – телевизионных и компьютерных. Женщина в рабочей куртке и высоких стильных сапогах с ожесточением швыряет в экраны камни, слушает звон, затем тянется за следующим камнем.

Час от часу не легче.

– София! – зовет ее моя спутница.

Женщина оборачивается, поднимает с земли шляпу и идет к нам.

Она совсем молода. У нее нежная кожа, рыжие волосы и огромные карие глаза. Она утирает пот со лба.

– Простите, – говорит она, надевая шляпу. – Вы привезли зеленые бокалы?

– Нет, этот молодой человек по другому делу, – говорит девушка.