Люксембургский сад. Из французской поэзии XIX-XX вв.

Alphonse de Lamartine

(1790–1869)

Альфонс де Ламартин

(1790–1869)

«Le mur est gris, la tuile est rousse…»

Le mur est gris, la tuile est rousse,

L’hiver a rongе le ciment;

Des pierres disjointes la mousse

Verdit l’humide fondement;

Les goutti?res, que rien n’essuie,

Laissent, en rigoles de suie,

S’еgoutter le ciel pluvieux,

Tran?ant sur la vide demeure

Ces noirs sillons par o? l’on pleure,

Que les veuves ont sous les yeux;

La porte o? ?le l’araignеe,

Qui n’entend plus le doux accueil,

Reste immobile et dеdaignеe

Et ne tourne plus sur son seuil;

Les volets que le moineau souille,

Dеtachеs de leurs gonds de rouille,

Battent nuit et jour le granit;

Les vitraux brisеs par les gr?les

Livrent aux vieilles hirondelles

Un libre passage ? leur nid!

Leur gazouillement sur les dalles

Couvertes de duvets ?ottants

Est la seule voix de ces salles

Pleines des silences du temps.

De la solitaire demeure

Une ombre lourde d’heure en heure

Se dеtache sur le gazon:

Et cette ombre, couchеe et morte,

Est la seule chose qui sorte

Tout le jour de cette maison!

«Скрип кровли, серая стена……»

Скрип кровли, серая стена…

Зима изгрызла твердь цемента,

Осел фундамент до окна,

Где мох, как бархатная лента.

Ржавеют трубы водостока,

В которых копоть от истока,

Стекающих дождем годов.

В дом опустевший капли льются

И черным следом остаются

Как слезы на глазах у вдов.

Дверь, где паук на паутине

Не слышит речи звук живой,

Он скован тишиной отныне,

И на порог не лезет свой,

Где створки хлопают со скрипом,

И воробьи взлетают с криком,

Испачкав стершийся гранит.

Где окна, выбитые градом,

И день, и ночь стучат над садом,

Что ласточек с собой роднит.

Их радостное щебетанье —

Такое легкое, как пух,

Но этих комнат ожиданье

Прервет их голос, ранив слух

Воспоминанием иного…

Тень на газон выходит снова,

И эта мертвенная тень

Есть то единственное чудо,

Что появляется оттуда —

Из дома этого весь день!

Adieu ? Graziella

Adieu! mot qu’une larme humecte sur la levre;

Mot qui ?nit la joie et qui tranche l’amour;

Mot par qui le depart de delices nous sevre;

Mot que l’eternite doit effacer un jour.

Adieu!..