Добро пожаловать в СУРОК

В небе завис голубь. Замерли люди на остановке. Не крутятся колеса у машин и автобусов.

Ой, что-то мне поплохело.

— Валерия Владимировна, — раздается мужской голос откуда-то сбоку так резко, что я подпрыгиваю и чуть не лечу с крылечка во внушительных размеров лужу, успевшую образоваться на тротуаре, — что же вы на письма не отвечаете? Учебный год вот-вот начнется.

Глава 2

Воспоминание 6

1 апреля

Аллес капут — вот что вертится у меня в голове. Ну и еще: везите в дурку, я сдаюсь.

Сижу за столиком в кафе, опершись локтями на круглую столешницу и накрыв голову руками.

Нет, может, все не так плохо? Может, я таки шлепнулась со скользкого крыльца, врезалась головушкой в ступеньку и впала в кому? И сейчас надо мной колдуют врачи, из моего горла торчит кислородная трубка, а это все — глюки? Ну, троллил меня кто-то со школой магии, а потом в раненом мозгу соединились реальность и вымысел, и я просто вижу красивые цветные сны?

Вот и поставленный передо мной капучино волшебно пахнет свежесваренным кофе.

Отнимаю одну руку от шапки, которую в кафе так и не сняла, и пробую напиток — вкус есть. Интересно, мозг в коме может выдавать глюки со вкусами и запахами? Надо погуглить.

— Валерия, — когда пауза затягивается, окликает меня мой сокофейник, — вы подумали над моим предложением?

О чем я всерьез подумала, так это о том, что у меня поехала крыша.

Поднимаю глаза на сидящего напротив мужчину. Обычный мужик, лет сорок, может, пятьдесят. Ухоженный: стрижка короткая, ровненькая, лицо начисто выбритое, прямо как в рекламе лезвий, обещающих гладкость кожи а-ля попа младенца, руки явно с маникюром, костюм с рубашкой и галстуком — все с иголочки, ни складки или прилипшего кошачьего волоса (это я о наболевшем).

В общем, со стороны мы, должно быть, выглядим, словно папа-миллионер нашел свою дочь-оборванку. Нет, я о себе очень даже высокого мнения, но мой внешний вид, как ни крути, не подходит для модного журнала. А этого типа можно смело на обложку. Причем «Форбса» какого-нибудь.

Отставляю от себя чашку с капучино, который, кстати, заказал мне этот странный мужчина, не спросив, что я буду, но ловко угадав мои предпочтения, складываю предплечья на столе, одно на одном, и подаюсь вперед, чтобы заговорщическим шепотом озвучить свою новую идею:

— Это шоу «Скрытая камера», да? Кто меня подставил? Ромка? Виталина?

Бабушка у меня любит подобные передачи, но у нее явно не хватило бы духа авантюризма, чтобы подать заявку и предложить меня в качестве жертвы.