Скрижаль альтера

— А почему так мало?

— Потому что все существующие миры подразделяются на девять основных групп, каждой из которых присвоен свой цветовой уровень по степени представляемой ими угрозы. 

Я прищурилась.

— У Земли тоже есть свой цвет?

— Есть. Серый.

— Цвет стали и бетона… что ж, логично. Сколько миров ты уже успел пройти?

— Этот первый, — понимающе хмыкнул Рэйв. — Я стою в самом начале пути. Ты, получается, тоже, поэтому я и предлагаю сотрудничество. Миры очень разные. Где-то есть люди, где-то нет. Где-то развита техника, как здесь, где-то… не удивляйся… существует и магия.

Некоторые миры покрыты океанами, а где-то и капельки воды за целый год не дождешься. Многие из них опасны для жизни. Некоторые ты, наоборот, назовешь райскими. В каких-то я уже бывал, но в большинстве еще нет, поэтому легкой дороги не будет. Понимаю, что для тебя это звучит дико, но если пройти через девять миров и стать там своим, то с таких как я ограничения по посещению других планет снимаются полностью. С таких как ты… честно говоря, не уверен, но для своего родного мира ты как бы сбросишь метку «чужая», обновишь статус. И есть вероятность, что в конце концов тебе удастся вернуться.

Я навострила уши.

— То есть, для меня еще не все потеряно?

— Я не обещаю, что это обязательно случится, — счел нужным добавить Рэйв. — Но такое действительно возможно. Если ты справишься и пройдешь со мной этот путь. Если выдержишь и не сойдешь с дистанции раньше времени. Тем не менее решать за тебя я не буду. Заставлять или уговаривать — тем более.

Думай сама. Время для этого еще есть.

Я вздохнула.

— Да что тут думать… если есть шанс вернуться домой и снова начать жить нормально, то я согласна попутешествовать при условии, что ты мне поможешь. Конечно, все это порядком отдает чертовщиной и очень уж похоже на тот фантастический бред, которого так много в современных книгах, но умирать мне почему-то не хочется. Особенно из-за упавшей на голову ветки или от рук пьяного придурка на дорогой тачке. Как ты собираешься перемещаться между мирами?

Рэйв вместо ответа достал из кармана небольшой камушек.

— Это укажет нам путь.

Хм. Камушек какой-то невзрачный. С виду обычная речная галька: серая, круглая и гладкая, словно лысина у столетнего дедка. Правда, когда мужчина провел по ней кончиком большого пальца, «галька» подозрительно засветилась и окуталась едва заметной радужной дымкой, тем самым окончательно заставив меня уверовать. А уверовав — еще и спохватиться.