Модистка из другого мира 1. Райская птичка

Лариса азартно облизнула губы. На ловца и зверь бежит.

— Так вы аристократы? — спросила она. — Приставка «Ол» – это ведь только у знатных родов.

Даву оскалился:

— Лара, ты вообще в школу ходила?

— Редко, — усмехнулась Лариса, вспомнив свою биографию.

— Заметно. С другой стороны, ты иногда начинаешь интересоваться вещами, которые вам, молодому поколению, на хрен не интересно. Да, — пренебрежительно бросил Даву. — Мы потомки драков. Хреновы драконы.

— Он, — Сежа ткнул в кузена пальцем, — потомок драков и прочая и прочая.

Я из линии обычных Брееров, наш род потерял титул.

Даву покачал головой и глотнул вина:

— Кому сейчас нужны титулы? Кто на них смотрит? Со мной обращаются, как с приблудной шавкой.

Модельер требовательно подставил свой бокал кузену. Сежа помедлил, словно сомневаясь, но плеснул вина на самое дно. Даву осушил его одним глотком.

— Сколько еще это будет продолжаться? — тоскливо осведомился он у подставки с салфетками. — Я жалею о контракте, я жалею о своем глупом честолюбии.

Мы с тобой в вечном рабстве, Сежа. Лучше бы мы и дальше шили костюмы в темном подвале. Это было чудесное время.

Сежа тихо возразил:

— Мы зарабатывали медяки. Едва хватало на аренду.

— Зато мы были свободны. Молоды. Полны надежд.

— Наши имена…

— … да-да, теперь написаны на ярлычках, вот только самым маленьким шрифтом, под именем Марго. Ради этого мы семь лет спим урывками?

Лариса почувствовала неловкость. Она была чужой в этом личном пространстве, проникнутом безнадежностью.

К тому же она сама оказалась частью груза, сваленного на Брееров, дополнительным бременем.

— Марго обещала… — попытался добавить Сежа.

— Да плевать мне! Она обещает золотые горы каждый раз, когда у нее хорошее настроение или ей что-нибудь от нас нужно. Известность, деньги, собственный бренд… — Даву заглянул в бокал и с отвращением отставил его в сторону. — Завтра пытка продолжится. Я не выдержу, я… уйду. Прости, Сежа.

— Куда ты пойдешь? — меланхолично отозвался Сежа. — Нам некуда идти.

— Некуда, — тихо подтвердил Даву. — Разве что в подвал.

— Вот и я об этом подумываю, — встряла Лариса. — О подвале.

— Там нет подиумов, куколка. Уж это знают все, и в школу не ходи. Там сыро и воняет. Дорогие ткани покрываются плесенью… и запах. Ничего хорошего в подвалах не сотворишь, поверь моему опыту, — раскрасневшийся от вина Даву ковырнул креветку, потерявшую схожесть с отрезанным пальцем. — Бестии, они остыли!

— Как ты сказал? — вздрогнула Лариса.