Запутанные строки любви

Решается вопрос об избрании в отношении подозреваемых меры пресечения в виде заключения под стражу. Предполагается, что злоумышленники смертельно ранили девушку в результате потасовки. Не исключается версия похищения с целью выкупа.

На данный момент ведутся поиски тела и устанавливается личность погибшей.

И внизу приписка почерком Гальяна, прямо как отравленный нож в сердце: "Я знал, что с тобой что-то не так, моя леди. Не зря тебя ищут".

Чувствую, как подгибаются ноги, и я проваливаюсь под землю. Вокруг меня только кромешная чернота и голоса, взывающие богиню о помощи.

Ну что же, это рано или поздно должно было случиться. Если верить писанию, скоро я встречусь с моим новым хозяином, Мортом.

Это была прекрасная жизнь. Я гуляла с друзьями, читала книжки, веселилась с близнецами, потеряла голову от красавчика, сбежала из дома... да.

Это была хорошая жизнь. И всё даже вполне замечательно, но вот только откуда эта сырость? Неужели в загробном мире дождь идёт из глубин самой земли?

И что за утробный вой зовёт меня?.

.

— ...ита? Лита?

С трудом открываю глаза и вижу перекошенного от ужаса Ишу с пустым ведром.

— Иша, ты представляешь? Я жестоко убита, оказывается!..

В этот момент все мысли смешались и вспыхнули, будто огонёк на кончиках Стешиных пальцев. Получается, официально я мертва?

Тогда у герцога нет причин меня искать и всячески преследовать. Хотя, у него и до этого особых причин не должно было быть. Я сама от него сбежала, а забыть обо мне такому, как он, проще, чем выбросить фантик от конфеты.

.. близнецы!

Они, наверно, умерли от горя. Боже, бедная Миа!.. От одной мысли о ней трещина, разрывающая меня на куски, становится всё глубже. Чувствую, как по щекам стекают горячие капли, но этими слезами не искупить случившегося... страшно представить, каким ударом для них стала эта ужасная новость. Ох, надо немедленно сообщить, что я жива!

Кое-как встаю и, запинаясь о свои же ноги, спускаюсь на кухню. Блокнот. Самописка. Писать письмо.

Одним движением выдираю несколько листов и дрожащей рукой начинаю царапать:

Эван, Миа, привет! Это я, Лита! Не верьте грязным слухам из газет, я жива.

Сижу в пекарне на Старой горке, пеку хлеб, отрабатываю долг. Я живу в чулане, сплю на мешках с мукой и ни одна мышь не тревожит мой сон. Не переживайте, хозяин пекарни очень добрый...

Я пишу про долги, без утайки признаюсь в ошибках, со стыдом рассказываю про поиски порта и войну с кондитерской и с великой гордостью про наше примирение.