Замуж за дракона. Отбор невест

Из восточного крыла нужно уходить, пока меня здесь не нашёл кто-нибудь в моём размазанном состоянии. Но куда? Девочки душу вымотают: «Что сказал король? Ты извинилась? Попросила отменить испытание?» Нет, я только что выслушала смертный приговор всем нам и сбежала с поля боя. Наша миссия спастись невыполнима. Отсрочка из-за похмелья будет максимум на день, а потом дракон сделает то, что собирался. Сволочь.

Нет, я не пойду в западное крыло. Не смогу выдержать шесть обвиняющих и обречённых взглядов. Забьюсь куда-нибудь в кладовку и просплю там до утра.

А лучше в библиотеку. Точно. Попрошу плед у мага в маске, а голову положу на книги. Но сначала извинюсь. Вежливо и с чувством. А если маг прогонит, то просто сяду у дверей библиотеки. Серсея плакала и просила сестёр забрать её домой. Мне идти некуда.

Коридор качался, как палуба корабля в девятибалльный шторм. Я шла зигзагами, отталкиваясь от стен. Перед постом охраны собрала себя в кучу и продефилировала более-менее ровно. Молодец. Пятёрка за самообладание.

Ой, нет, только бы не стошнить на ковер! Двери библиотеки появились перед носом внезапно. Я не помнила, как сюда дошла, хотя ноги потяжелели от усталости. Ручка холодная, скользкая, а свет слишком яркий. Чёрт, кто же ночью читает? Для кого оставили лампы? Нет здесь ламп, одни свечи. И колокольчик. О! Колокольчик.

Я схватила длинный шнурок и дёрнула вниз. Ждала мелодичного перезвона или хотя бы жалобного «звяк», но колокольчик дёрнулся молча. Да ладно? Ему язык оторвали? Я дёрнула ещё раз.

Тот же результат. Тишина. У меня крыша поехала? Для белой горячки рановато. Мой алкоголистический стаж смехотворно мал.

— Эй! — крикнула я до звона в ушах.

Здесь есть кто-нибудь?

Тишина в библиотеке. Ровные ряды корешков книг почему-то закручивались спиралью. Я устала стоять и решила сесть, но мне помешали.

— Ай! — пискнула я.

— Тише, Аллатаира, это я.

— Ой, библи… библиотекарь, — язык перестал слушаться. — А я к вам. Простите…

В середине извинений на ум полезло знаменитое чуриковское: «Прости меня, Васенька, дуру грешную.

И ты, Кеша, прости. Виновата я перед вами. Лежите, плачете, титьку просите».

— Колокольчик не звенит, — собралась я с мыслями. — Я пришла, дёргаю, а он не звенит.

— Его не слышно здесь. Только у меня в каморке.

Голос мага казался таким ласковым, что я спокойно позволила взять себя на руки. От полёта в воздух голова сильнее закружилась. Книги превратились в цветное месиво.

— У вас метка осталась, — шепнул библиотекарь.