Там, среди звезд

Он сно­ва де­ла­ет па­узы меж­ду сло­вами, зна­чит вол­ну­ет­ся. — Мне. По­каза­лось. Что вы ис­пы­тыва­ете. Ко мне. Чувс­тва. Дру­жес­кие? Или?

Ри­чар­ду хо­чет­ся взять ее за ру­ку, но мно­гие женщины, стра­дав­шие от до­маш­не­го на­силия, не лю­бят при­кос­но­вений.

— Вас это бес­по­ко­ит, Анна?

Она от­во­рачи­ва­ет­ся.

— Я не го­това. И не спо­собна от­ве­тить вам тем же.

— Я по­нимаю. Это ес­тес­твен­но в ва­шей си­ту­ации — взять па­узу, а не бро­сать­ся в но­вые от­но­шения. Тем бо­лее, из чувс­тва бла­годар­ности.

— Я. Мно­го ду­мала. Об этом. О том. Что чувс­твую к вам. Вы не вы­зыва­ете от­вра­щения, я не бо­юсь. Всех мужчин. Ско­пом. У ме­ня к вам прось­ба, Ри­чард. Вы мо­жете. От­ве­тить от­ка­зом. Я не оби­жусь. Я бы от­ка­зал­ась. На ва­шем. Мес­те.

— Что за прось­ба, Анна? Я хо­чу, что­бы вы зна­ли — я сде­лаю для вас все, что мо­гу, не ожи­дая ни­каких от­ветных про­яв­ле­ний…

— Я хо­чу де­тей. Ри­чард. И хо­чу, чтобы вы бы­ли их от­цом. Ни­каких обя­затель­ств. Толь­ко до­норс­тво.

Ри­чард смот­рит на нее со смесью изум­ле­ния и не­дове­рия. Буд­то Анна под­слу­шала его не­выс­ка­зан­ные чет­верть ча­са на­зад мысли.

— Вы, — про­дол­жала Анна, об­ни­мая се­бя за пле­чи. — Так лю­бите де­тей. И сей­час. Вы са­мый близ­кий мне свободный мужчина удобного возраста. Я всег­да. Меч­тала о семье. Боль­шой семье. Что­бы у мо­их де­тей бы­ли ро­дите­ли. Оба ро­дите­ля. Вре­мя идет, я не мо­лодею. Мне уже поч­ти трид­цать шесть.

— Я с удо­воль­стви­ем ста­ну от­цом ва­ших де­тей, — от­ве­тил Ри­чард, чувс­твуя, как ко­лотить­ся сер­дце, ста­новит­ся ко­мом в гор­ле.

Анна прик­рыла гла­за.

— Нет, — от­ве­тила она. — Я не го­това. И не мо­гу дать вам на­деж­ду, Ри­чард. Прос­ти­те. Ес­ли это. Для вас важ­но. Нам луч­ше за­быть о раз­го­воре.

Ри­чард по­качал го­ловой.

— Я бу­ду впол­не удов­летво­рен ва­шей друж­бой и воз­можностью при­нимать учас­тие в жиз­ни де­тей. Я то­же уже не мо­лод, и мне хо­телось бы ос­та­вить пос­ле се­бя след…

Анна бла­годар­но улыб­нулся в от­вет и про­тянула ему ру­ку.

— Наш раз­го­вор, — за­метил Анна, ос­то­рож­но вста­вая. — Как из ро­мана. Та­кой. Не­лепый.

— Нет, — от­ве­тил Ри­чард, пред­ла­гая ей ру­ку. — Ес­ли бы это был ро­ман, все за­кон­чи­лось бы пос­телью.

— Это тра­гичес­кий ро­ман. Выж­мет сле­зы. Из всех до­мохозяек Сод­ру­жес­тва.

Ка­ко­е-то вре­мя они шли мол­ча.