Теневой ворон. Книга 1

Стойкой чувство мрачности и тяжелого воздуха, который тяготы мысли, совершенно не покидает меня. Мне хватает пары секунды, чтобы понять что тут не так. В городе, который по виду смахивает на Москву — абсолютно нет машин. По гранитной брусчатки прохаживаются люди, парами, в одиночку или компаниями. Улица оживленная, словно, единственное пятно темной краски, на без того сером холсте. Но, я не вижу ни одного транспортного средства. Словно, тут никогда в жизни его и не было.

— Теневой Москве? — переспрашиваю я, стараясь разглядеть лица людей, которые все как один, ходят в темной одежде.

— Да, — легкость ответа Яна пугает, но в то же время, мне хочется верить, что все это лишь сон, а не какая-то искаженная реальность.

Позади, доносятся голоса мужчин. Я оборачиваюсь и вижу, как три молодых парня, что-то громко обсуждают, жестикулируя руками. Один из них бросает на меня удивленный взгляд, а после, с его губ срывается смешок издевки. Они проходят мимо нас, оглядывая меня, словно, я не от мира сего. Ян незаметно кланяется им, качнув головой вперед.

Парни одеты во все черное, впрочем, как и другие люди. Однако, одежда каждого, не считая короткой мантии развивающейся позади, которую я успеваю разглядеть, отличается друг от друга. У двух кожаное одеяние, начиная от высоких сапог, заканчивая куртками, а у третьего, кажется, ткань из другого материала. Смотрю на них исподлобья, и понимаю, что стою посреди улицы, в темно-синей пижаме, с белыми единорогами. “Хочется сгореть от стыда” — стыдливая мысль укалывает меня, но стараюсь держать себя в руках. “Я что, так глупо смотрюсь?”.

Поднимаю взгляд на Яна, который осматривает меня, а после, томно вздыхает, словно, ему нужно сбросить тяжелый груз с плеч.

— Об этом, я не подумал, — роняет тот, скрестив руки на груди. Его широкие плечи закрывают бледный свет от фонаря, который маячит вдали. Мне кажется, что я невольно вжимаюсь в свою тень.

— О чем?

— О твоем прикиде!

Демонстративно оглядываю себя. Темно-синяя пижама, с белыми единорогами, последний писк моды в Москве.

Вспоминаю, как урвала по бешенной скидке последний размер. “И чего ему не нравится?” — пролетает мимолетная мысль в голове.

Мои ноги начинают мерзнуть, и я, как в той самой дурацкой комедии, в действительности осознаю, что стою голыми ногами на каменной брусчатке. “Ну просто обхохотаться!” — говорит мне внутренний голос, которого я не спрашивала.

— А что с ним не так? — поднимаю взгляд, переминаясь с одной ноги на другую.