Новая история Золушки, или Разоблачить мачеху

Новая история Золушки, или Разоблачить мачеху

Анна Агатова

Глава 1_1.

Я не сводила глаз с лакированной двери красного дерева с табличкой, на которой золотыми буквами значилось: «Мадам Вшицкая». А в мыслях вертелся вопрос: «Что же происходит дома? И как мне с этим разобраться?» Я давно уже не жила в том месте, которое по привычке называла домом. Давно не жила, с тех пор как умерла мама. И в ближайшее время жить там мне не хотелось бы.

Но привычки они такие привычки… Поэтому всё-таки «дом».

И дома были какие-то проблемы. Я это чувствовала. Всё более прозрачные намёки отца о том, что лучше бы мне найти что-то здесь, в Плянии. Найти и остаться. Потом — его поведение в последние недели… Ох, не нравится мне всё это! Нужно ехать туда и разбираться. Но в то же время мне нужно быть здесь! Об этом явственно говорила табличка с надписью: «Мадам Вшицкая».

У меня сегодня собеседование. И я его пройду. Никто лучше меня не подходит на это место!

Я обдумывала можно ли, устроившись на работу, приступить не на следующий день, а, допустим, через неделю? Сомнительно. Тогда ждать отпуска? А когда? Прямо на собеседовании об этом не поговоришь. Да и потом, когда уже устроюсь, как это будет выглядеть, если я поинтересуюсь отпуском?

Вздохнула. Как же быть? Голова пухла от вопросов, а глаза так и не отрывались от таблички с именем владелицы компании. Наверное, именно поэтому я пропустила его…

— Чья сейчас очередь? — задал не вполне логичный вопрос ввалившийся в помещение парень.

Ему бы спросить кто последний. Но… Не тот человек. По нахальной улыбке и взлохмаченным в модное безобразие волосам я узнала Матвея Куражко, моего однокурсника, напоминавшего мне Илью.

— Моя, — вяло ответила я и снова уставилась на лакированную дверь. Она довольно давно закрылась за предыдущим соискателем, и значит, мой старт уже скоро.

— Мышка… — протянул парень, подходя совсем близко.

Я глянула на него с удивлением. Мышка? Серьёзно?

Мы были едва знакомы, да и то… Всё, что я о нём знала — его имя и что учился на дизайнерском. Я его не любила. И дело не в том, что он был нечастым гостем в аудиториях, хотя это и объясняло то, что имени моего он не знал, и пытался «Мышкой» это замазать. Он был похож на человека, который меня чудовищно раздражал и злил.

Я насмешливо фыркнула и отвернулась. Но в тут же почувствовала, как его рука скользнула на мою талию, а горячее дыхание прошлось по моей щеке к уху.

— М-м? — почти промурлыкал он, и я повернулась к нему в изумлении.