Маленькие истории вселенского масштаба

Подумать только, огромное множество светящихся разными цветами шаров, разбросанных в черной пустоте, готовой убить каждого кто случайно выпадет за пределы миров. Межмирье. Огромное, потенциально бесконечное – простое на вид и такое сложное на вкус… Но попробовав даже пару дней путешествий невозможно остановиться. Я точно не стану.

– Ты ждешь что снова начнется или просто рад меня видеть? – попыталась пошутить я. Пётр вздохнул, отодвинулся от управления и развернулся ко мне лицом. Я сделала то же самое.

– Ты должна мне новый кинжал.

Виаленитовый.

Я снова выгнула бровь.

– Ты вроде сегодня помирать собирался?

– Принесешь на могилу, – пожал плечами он и откинулся в кресле, сложив руки на груди.

Я не выдержала и улыбнулась: со своим серым плащом, белой рубашкой и склоненной набок блондинистой головой он походил на сову. Никак не на умирающего или обреченного мага второй сотни лет.

– Или, – продолжил он, не дождавшись ответа – Ты можешь рассказать мне офигительную историю, и мы квиты. Мне все еще до смерти интересно кто ты, откуда и почему бежишь.

– А что случилось с «ответы для слабых»? – поинтересовалась я, отпивая обжигающей амброзии. Пётр нахмурился, и я пояснила – Ты бормотал во сне. Не могла из-за этого уснуть.

На самом деле это было почти правдой. Но уснуть я не могла не из-за неразборчивого сонного гудения за стенками капсулы, а из-за страха. Страха, что все происходит слишком быстро, что я не успела выбрать свой путь, что я не контролирую себя… И что я разнесла половину корабля.

И клинок из металла, выдерживающий попадание двухтонной бомбы в магическом эквиваленте. Страха перед собой, заставившей волноваться и бояться человека, способного устроить войну против целого мира…

Впрочем, в плане веры я не далеко ушла, конечно. Ровно в пятнадцатый день рождения…

– Уела, – он развел руками и, воспользовавшись тем что я отвлеклась, выхватил из моих рук чашку, игнорируя слабовыраженное возмущение – Мой корабль, мои правила. Я говорю свои наблюдения, ты связываешь их фактами.

Если я угадаю концовку, я выбираю тебе мир высадки.

– А если нет? – для проформы спросила я, направляясь к кухонному столику.

– Тогда мир выбираешь не ты, – с ослепительной улыбкой сообщил он и повернулся на кресле ко мне. Я оперлась на столик и отпила свеженалитое блаженство. С каждой порцией все лучше… – Итак. Ты из благородных или, скорее нелегально-богатых.

– Э-э-э… Пас? – неуверенно спросила я. Он с ухмылкой покачал головой:

– Это был не вопрос.