Алексис Бронте: Тайны королевского рода

Ра­зуме­ет­ся, бы­ва­ют и ис­клю­чения, ког­да че­ловек все свои семь жиз­ней про­жива­ет под од­ним име­нем, но, в лю­бом слу­чае, в раз­ных семь­ях.

Я ти­хо пе­рес­ту­пила по­рог до­ма и, бес­шумно зак­ры­вая за со­бой дверь, выш­ла на тро­пин­ку, про­топ­танную го­дами ведь­ма­ми и ма­гами, в чьи ин­те­ресы вхо­дила са­мая прос­тая про­гул­ка, а не толь­ко скуч­ные од­но­об­разные до­маш­ние обя­зан­ности. В та­кие мо­мен­ты, ког­да ме­ня ник­то не бес­по­ко­ил, ме­ня пос­то­ян­но ин­те­ресо­вали мыс­ли о том, как же из­ме­нит­ся этот го­род че­рез нес­коль­ко дней.

Я зна­ла, что ско­ро его на­зовут Лос-Ан­дже­лесом, но это бы­ли про­рочес­тва ба­буш­ки, а не мои собс­твен­ные ведь­мов­ские ис­сле­дова­ния бу­дуще­го.

По­ряд­ком мне хо­телось вла­деть тем же да­ром, что и у нее, но в сле­ду­ющую се­кун­ду я осоз­на­вала, как же все-та­ки это тя­жело — быть в от­ве­те за бу­дущее. Ка­залось, это су­мас­шедший дар, ко­торо­му и вра­гу не по­жела­ешь, ведь об­ла­датель его зна­ет, ког­да и по ка­кой при­чине ум­рет до­рогой для не­го че­ловек или же он сам.

— Хе­лен? — ус­лы­шала я до бо­ли зна­комый го­лос.

Скри­пач не­уве­рен­но пры­гал по ль­ди­нам, пы­та­ясь как мож­но быс­трее доб­рать­ся до ме­ня.

— Марк, это же вы, — на­тяну­ла я улыб­ку, не зная, ра­довать­ся ком­па­нии или ра­зоча­ровы­вать­ся в на­рушен­ной ти­шине и у­еди­нен­ности.

— Как я рад вас ви­деть, — про­гово­рил он вновь, ми­ло улыб­нувшись мне, при­под­ни­мая один кон­чик губ чуть боль­ше дру­гого.

— Вза­им­но, — лишь от­ве­тила я, ле­гонь­ко нак­ло­нив го­лову впе­ред.

В ка­ком-то пла­не я го­вори­ла прав­ду, но чувс­тво ра­дос­ти, ко­торое я по­луча­ла при встре­че с Джей­мсом все рав­но не ис­пы­тыва­ла в об­ще­нии с этим юно­шей, лишь спо­кой­ствие и уми­рот­во­рен­ность. Воз­можно, имен­но это мне сей­час и нуж­но бы­ло.

— Зна­чит, вы все-та­ки ре­шили ос­тать­ся в на­шем го­роде, — с ра­достью про­гово­рила я, улы­ба­ясь то­му, что за столь­ко лет у ме­ня на­конец-то по­явил­ся друг и вер­ный то­варищ.

— Мне не хо­чет­ся от­сю­да у­ез­жать, — приз­нался он, уже спо­кой­ным ша­гом про­гули­ва­ясь со мной по по­ляне, усы­пан­ной сне­гом. — Здесь кра­сиво и спо­кой­но. Нет шу­ма, как в Лон­до­не, нет скан­да­лов и пь­яных ве­черов, как в боль­ших го­родах.