Алексис Бронте: Тайны королевского рода

— Еще уви­дим­ся, мисс, — про­гово­рил он, слад­ко це­луя тыль­ную сто­рону мо­ей ла­дони.

И вновь ни­чего кро­ме друж­бы я не по­чувс­тво­вала, по­целуй Джей­мса же я ощу­щала да­же сквозь слои одеж­ды.

Я про­вела юно­шу взгля­дом, пос­ле че­го за­шага­ла даль­ше мед­ленным спо­кой­ным ша­гом.

«Джей­мс», — это имя без ос­та­нов­ки кру­тилось в мо­ей го­лове. — «Где же вы, Джей­мс?»

***

— На­конец-то вы со­из­во­лили по­сетить наш скром­ный дом, — встре­тила ме­ня на по­роге ма­ма, вновь пре­бывая в пло­хом рас­по­ряже­нии ду­ха.

Ут­ром же, не ви­дя ме­ня, она бы­ла весь­ма ве­селой, что же про­изош­ло за эти три ча­са?

— Где ты бы­ла? — не ус­по­ка­ива­лась она.

— Я прос­то за­хоте­ла про­гулять­ся, — на­чала объ­яс­нять я как мож­но спо­кой­нее.

— Про­гулять­ся, зна­чит, — воз­му­щалась та. — А мне ты по­мочь не хо­тела?

— Что про­ис­хо­дит, ма­туш­ка? — не­до­уме­вала я. — Что я вам та­кого пло­хого сде­лала, что вы так на ме­ня сер­ди­тесь?

— Жи­во за стол! — крик­ну­ла она, рез­ким дви­жени­ем ука­зав в сто­рону кух­ни, где уже на хлип­ком сту­ле си­дела ба­буш­ка, обес­си­лено при­жав ру­ку ко лбу.

Я, мол­ча, по­дош­ла к ней, вре­мя от вре­мени смот­ря на ма­му, чье по­веде­ние я ни­как не мог­ла по­нять.

— Что про­ис­хо­дит? — про­шеп­та­ла я ба­буш­ке так ти­хо, что толь­ко она смог­ла ме­ня ус­лы­шать.

— У тво­ей ма­мы бы­ла ви­дение, — так же ти­хо на­чала объ­яс­нять она хрип­лым ус­та­лым го­лосом. — И я то­же его ви­дела.

— Что еще за ви­дение? По по­воду че­го?

— По по­воду те­бя, Хе­лен, — ба­буш­ка обес­по­ко­ен­но за­бега­ла гла­зами по всей ком­на­те, буд­то кто-то при­та­ил­ся в тем­ном уг­лу, и ес­ли она мне хоть еще что-ни­будь ска­жет, то слу­чит­ся что-то ужас­ное.

— По по­воду ме­ня? — не ве­рила я. — Рас­ска­жите мне, ба­буш­ка, про­шу. Что вы ви­дели?

— Мы ви­дели неч­то страш­ное, — на­чала объ­яс­нять ма­ма, не­ожи­дан­но по­явив­шись воз­ле нас. — Мы ви­дели твое прош­лое и бу­дущее.

— Что же там та­кого ужас­но­го? — ак­ку­рат­но спро­сила я, мед­ленно про­жевы­вая ку­сок при­готов­ленной сви­нины.

— Луч­ше спро­си сво­его ан­ге­ла, — през­ри­тель­но от­ве­тила она, осо­бым об­ра­зом вы­делив пос­ледние сло­ва.

— Джей­мса? — уточ­ни­ла я. — Но при­чем здесь он?

— Мы не про не­го го­ворим, Хе­лен, — объ­яс­ни­ла ба­буш­ка.

— Тог­да я ни­чего не по­нимаю, — я не­пони­ма­юще ус­та­вилась на них, ожи­дая объ­яс­не­ний. — Джей­мс — единс­твен­ный ан­гел, ко­торо­го я знаю.