Мелодия из семи нот

— Это все… так глупо.

— Глупо, — согласился Алистер, все еще сжимая ее ладонь. — Мы могли бы…

— Могли бы…

На рассвете король покинул базу Серых стражей. Изабо не вышла его провожать. Все, что хотела, она сказала ему еще в своих покоях. Что любит, что тоскует, что ей трудно отпускать его. Что его прикосновения и поцелуи заставляют ее чувствовать себя живой. Он что-то шептал в ответ — такое же наивное, глупое, теряющее смысл, как только начала рассеиваться ночь. Но ей было достаточно просто чувствовать его руки и обжигающее дыхание, слышать его голос, хоть на мгновение, но поверить, что все еще может измениться.

«Я пожалею об этом. Не раз пожалею, — Она смотрела в окно и видела, как четыре всадника удаляются от башни. — Но сейчас я чувствую себя счастливой».

Она эрлесса. Равная тому кругу высокомерной знати, что так презрительно поджимали губы, глядя на нее, стоящую рядом с будущим королем. Тогда она была пустым местом. Сейчас — Командор Серых стражей, Героиня Ферелдена, Победительница пятого мора… Она была равной им, а значит…

Изабо поняла, что стоит и глупо улыбается собственным мыслям.

Да, обязанности Серого стража не сбросить с плеч так просто. Конечно, можно сбежать, как Андерс, но она не сможет так поступить. Она многим должна, а значит отплатить честно.

«Я буду Командором, пока нужна здесь, пока нет достойной смены. Это временно», — пыталась она убедить саму себя. Но нет ничего более постоянного, чем временное.

Изабо видела, что многие из обитателей Башни Бдения догадывались, куда она исчезает раз в несколько месяцев.

Шепотки за спиной становились все громче — она уже не могла их не замечать, хоть и продолжала игнорировать. В них не слышалось осуждение или обвинение, скорее, тревога и искреннее сочувствие.

Не трудно было догадаться, что именно вызывало эту палитру эмоций. Кому понравится, когда жизнь твоя проходит от встречи до встречи, а между ними — серая однообразная череда унылых дней. Изабо и сама чувствовала, как умирает каждый раз, расставаясь в очередной раз с Алистером, и оживает, приближаясь к месту встречи.

А между этими короткими днями были лишь письма. Частые, полные нежности и любви. Она перечитывала их вечерами и продолжала верить, что однажды все это закончится.

— Ты выглядишь усталым, — Изабо чертила пальцем узоры на груди Алистера, но даже не глядя ему в лицо, чувствовала, что что-то случилось.

— Устал, — коротко ответил он. — Просто устал. Мне не хватает тебя рядом. Каждый божий день не хватает.