Один вздох до рассвета

И в груди разливается обморочный холод, и тени прошлого смыкаются вокруг, и нет уже ни неба, ни теплого солнца… и только знакомые глаза мягко сияют где-то на другом, недоступном краю пустоты.

Пустоты длиной в один шаг.

Теплые, глубокие, беспощадно чистые глаза, полные непролитых слез. Не укоряют, не сердятся, не просят. Только смотрят.

Смотрят, и этот взгляд заживо сдирает кожу с души.

…Родная моя. Нежная моя. Далекая моя.

Хочешь проклясть меня – прокляни. Хочешь ударить – ударь. Хочешь презирать – презирай, у тебя есть на это право.

Только бы никогда больше не видеть боли в твоих глазах…

Хочешь мою жизнь – она твоя. Хочешь мою смерть – я сам вложу меч тебе в руку.

Только ты – живи.

Смейся, люби, мечтай, улыбайся солнцу. Радуйся этому миру, родная.

Только не умирай. Никогда больше.

Проклятие мое. Благословение мое. Боль моя. Надежда моя.

Страдание мое и награда.

Любовь моя.

… Кто придумал сказку о том, что любовь – это радость? Розовые кружева, пушистые облака и поцелуи?

Тот, кто никогда еще не любил.

Любовь – это боль. Это беззвучный крик сердца, крик муки… и блаженства. Это кровь, текущая из рассеченной души. Это вопль и песня.

Это смерть и жизнь.

Клинок, рвущий сердце. Ласковая ладонь в волосах. Нежный поцелуй со вкусом крови. Лезвие, скользящее по горлу. Огонь, выжигающий плоть. Молния, испепеляющая тело.

Любовь – это нежность и битва. Тоска по невозможному, вопреки Времени и Смерти.

Это сухие рыдания ночью в подушку – об ушедшем тепле знакомых рук, о мертвых мечтах, которые уже никогда, никогда, никогда не сбудутся…

Никогда? Не сбудутся?

… Кто придумал, что сбывшаяся мечта – это счастье? Хеппи-энд, объятия и слезы? И цветы на фоне закатного неба?

Тот, кто никогда по-настоящему не мечтал о несбыточном.

Сбывшаяся мечта – это страшно. Как… первый в жизни полет.

Вот она – тень твоих оживших грез, обретшая тепло и плоть, стоит перед тобой.

Какое чудо, какая сила вывела тебя из тьмы небытия?

Ты – жив.

А слез нет. И слов нет. И сил еще хотя бы на один вздох – тоже нет. И солнце слепит сухие глаза…

Ты рядом.

Только протяни руку – и…

Но не слушается рука. Безвольной плетью висит вдоль тела.

И беззвучно кричит, оживая, и корчась от боли, та часть души, которая была мертва… уже и не вспомнить, сколько тысячелетий.

Как легко быть мертвой… И как же это на самом деле трудно – жить.

Снова видеть твой взгляд.