Влажная мечта дракона

Все было таким настоящим! Запахи, звуки, картинка… Неужели мне не мерещится? Догадка осенила меня яркой вспышкой: я придумала рабочее заклинание, которое перенесло меня в другой мир.

— Как же там было, — забормотала я. — Кышмыш… Пистрик…

Покрутилась в кресле, но магия не сработала. Еще разок.

— Дистрикт-шмыстрик! — с отчаяньем выкрикнула я, крутанулась в другую сторону, а из толпы выкрикнули:

— Сжечь ведьму!

На меня, как на ретивого коня, накинули веревки, привязав к креслу, в рот засунули тряпку, а бородатый старик ткнул мне в ногу клюкой и с жадным предвкушением прорычал:

— На костер-р-р-р!

Однако в толпе возник спор, и в результате меня вместе с креслом откатили по твердой колдобистой земле в большой шатер, стоящий в центре лагеря.

Лохматый ребенок швырнул в меня моей же тапочкой, и я осталась одна.

Но не успела я осознать всю глубину ситуации, как явился Бран — вождь этих дикарей, и вот теперь он требовал от меня дождя, а я… Я хотела домой!

***

Высвободив руки, я наконец запахнула халат, но Бран все равно не отрывал от меня взгляда.

Он выпрямился, и я тоже встала, чтобы не смотреть на него снизу вверх, но, в общем, ничего не изменилось — он все равно возвышался надо мной на целую голову.

— Как тебя зовут? — спросил Бран.

— Настя, — ответила я.

— Ты умеешь ездить верхом, Настя? — спросил он, подцепив прядь моих волос и потерев их между пальцами.

— Не умею, — ответила я. — Но мне и не надо. Послушайте, как там к вам обращаться, великий дракон…

— Мне нравится, — улыбнулся он.

— Но можно и по имени.

— Это ошибка, — терпеливо сказала я. — Я очень сочувствую вашей ситуации. У вас, видимо, засуха.

— Уже четыре месяца, — подтвердил Бран. — Сезон дождей с каждым годом становится все короче. Степь умирает.

— Боюсь, у меня не получится вызвать дождь, — вздохнула я.

— У тебя влажные волосы, Настя, — произнес он. — А до ближайшей реки три часа быстрым ходом.

А до моей ванны семь шагов по коридору.

— Просто оставьте меня, где взяли, — попросила я. — А сами езжайте, куда вы там направляетесь. Счастливого пути.

План был такой: я сажусь в кресло и кручусь в нем до посинения, произнося заклинание, пока не угадаю верный вариант и не вернусь домой. Или хотя бы в мир поприличнее. Вот я — добрый автор. Мои героини если и переносились в другой мир, то со всеми удобствами. А то и получали бонус в виде нового шикарного тела.