Девятая жизнь

Нет, здесь не пахло темными силами. Ничего, с чем она не могла бы справиться. Возможно, в этой квартире не хватало немножко уюта, но об этом можно было позаботиться. И, главное, здесь можно было жить вдвоем с человеком. И они зажили. Он оборудовал ей отдельный уголок рядом с батареей. Там было мягко и тепло. Наверно. Ведь она там не спала. Никогда.

С первого дня она спала с ним. Всегда. Даже тогда, когда “эта” женщина была рядом. Она приходила иногда, когда он не уезжал. Когда был спокоен и не курил у окна ночью. Ее он тоже называл по имени, но для кошки это ничего не значило. Имя было пустым звуком, словом, одним из многих, без значения. По-настоящему он называл только ее. И это было правильно. Может быть, это было правильно только с ее точки зрения, но ведь она знала лучше. Она знала лучше и его, и ее. 

Майя понимала, что ей трудно объяснить все это человеку. А жаль, жаль, что все чаще человек грустил, сидя на диване. Жаль было, что человек из-за этого еще чаще курил у окна.

И все-таки существовало то, с чем она не могла смириться. Его каждодневный уход. Этот момент был самым страшным. Человек понимал и чувствовал это. Конечно, на прощанье он всегда старался как-нибудь ободрить и приласкать ее, но ведь это она оставалась наедине с этой дверью, захлопнувшейся, возможно, навсегда.

Но потом он возвращался, входил и наклонялся к ней, подставляя щеку. И она пыталась изобразить то, что видела не раз. Она пыталась сделать это как умела, смешно тыкаясь носом, ведь кошки не целуются. Но ведь ему это нравилось. Он был смешной, этот человек, только такой обычно-усталый. Ну а что нужно еще в жизни? Пускай она была только кошкой, но она умела развеять усталость, и даже грусть она умела прогонять. Она просто знала, как это сделать. Просто помнила, что нужно сделать, чтобы тревога уступила место безмятежности. Может быть, хотя бы на несколько минут. А на самом деле, кто может желать большего от обычной кошки? Обычной “дворянки”?

Конечно, все было не так. Она знала и умела многое. Больше, чем человек мог прочитать в своих книгах. Человек любил читать. Устроившись с ним рядом на спинке дивана, она следила через почти сомкнутые веки за мельканием страниц. Он читал быстро, истории сменяли одна другую. Какие же люди были наивные фантазеры, мечтатели. Все эти боги, превращения, чудеса.

Конечно, она и сама любила помечтать. Достаточно было сощурить глаза и позволить облаку его запаха проникнуть во все поры, раскрыться его теплу. Мечтать, мечтать она могла.