Фартовый неудачник

Все заработанное непосильным трудом я тут же просаживал на свитки и частные уроки магии разрушения, ведь денег на нормальное обучение в волшебной школе у меня попросту не было. Таким образом, нахватавшись по верхам в стихийных заклинаниях и кое-как освоив меч в редких стычках с городскими разбойниками, я провозгласил себя Боевым магом с большой буквы и пошел по гильдиям в поисках постоянной группы для приключений.

К сожалению, с друзьями у меня не складывалось. Учитывая, что весь боевой опыт я тратил поровну между боевыми и магическими навыками, я всегда оказывался позади всей группы по итогам прохождения заданий.

Надолго мне не удалось задержаться ни в одном отряде, а для осуществления своей мечты — вступить в группу Пирра Могучего, который до сих пор продолжал куролесить на северных рубежах, мне нужно было доказать свою силу и подняться хотя бы до шестидесятого уровня. Я не мог даже представить, какие деньги зарабатывал отряд Пирра, если каждый найденный ими артефакт оценивался в несколько тысяч золотых монет! Ах да, еще нужно было приобрести нормальное снаряжение, ведь в моей нынешней кольчуге меня бы даже на порог не пустили.

Из требуемой суммы, мне удалось скопить всего с десяток золотых. Так еще и большая часть собранных денег уходила на пропитание семьи — у отца были трудные времена, и они с матерью еле сводили концы с концами. Пришлось мне взять на себя эти нелегкие обязанности, и каждую неделю я появлялся на пороге отчего дома со звонким мешочком, который оставлял старикам.

Впрочем, я не отчаиваюсь — что-то мне подсказывает, что мир еще услышит о Редже Данмосе, сильнейшем боевом маге Королевства! А, черт!

— С дороги свали, сопляк! — замахал на меня кулаком древний дед, который сидел на козлах фермерской повозки, загруженной до краев. Я больно ударился коленом о колесо телеги, которое медленно вращалось по грязной проезжей части, разбрызгивая вокруг бурую слякоть. Мои сапоги неслабо зачерпнули этой жижи, и ноги вмиг промокли.

Прекрасный летний день!

Понося на чем свет стоит нахального фермера, я завернул во внутренний двор таверны “Бряцающий разгильдяй”. Понятия не имею, какой скрытый смысл владелец вложил в это название, ведь старик Джофри умер в своей постели буквально на следующий день после открытия, и дело перешло в руки его сына, Генри Вергетского, который вечно разгуливал в кольчуге и увешанный оружием с ног до головы, хотя и никогда не воевал.