Дикие острова

На коготь дракона нанизан эльф, бьется отчаянно, но безмолвно. Из пасти вырывается лавина огня, гудит, жареного эльфа дракон кладет на язык словно ягоду. Вдумчиво жует, потирает когтями друг о друга, прикидывает, чего же не хватает: соли, перца, лимонного сока...

Орки липнут на труп корабля как мухи, пускают жадные слюни, ломают шеи выжившим обгоревшим эльфам, рубят головы грязными ржавыми клинками. Тупая сталь застревает, вояки машут сильнее, еще и еще, под кожей булькает жир, мучает отдышка, пот струится жидкими зеркалами, отражения орков и гоблинов выпуклые как свиньи.

Меч одного орка на третьем замахе перевешивает, оба с грохотом падают в дымную пробоину...

Яррад склоняется над шаманом.

– Прости, – кряхтит изуродованный старик. – Я отнял у тебя честь.

Яррад заботливо приподнимает его голову.

– О чем ты?

Шаман кашляет кровью.

– У меня кончались силы... Нужен был источник... А рядом ты. Твоя ярость. Поэтому ты сдался дракону... Я взял твою ярость и... ее было так много, что я обратил стрелы врагов на них же.

.. Думал, выдержу... Но...

Яррад обнимает за плечи, обгоревшую кожу с хрустом оплетают трещины.

– Ты сделал что смог. Не рассчитал силы...

Старик морщится.

– Это ОН!

Смотрит на черные с красными прожилками руки, трогает такое же лицо.

– ОН меня... таким...

Орка захлестывает ярость, пьянит красный туман. В пелене проступает огненный взор дракона, направленный куда-то поверх Яррада. Вспыхивает безумие, гнев берсерка...

Ярость гаснет, будто ее заморозили, ударили и она рассыпалась.

Туман отступает, голову проветривают мысли...

Ожоги шамана медленно заживают, уголок рта поднимается.

– Спасибо за источник.

Двое орков тащат по трапу эльфийку в мантии мага – в плавании матросам нужны утехи. Серебристая одежда местами разодрана, в пятнах крови, длинные волосы липнут к щекам, веки опущены. На поясе волнистый меч, узоры вьюнов и листьев сплетаются в руны.

Яррад бросается к ней.

Миг – и конвой валяется без сознания. Яррад осторожно опирает эльфийку на свои плечи.

Девушка слабо шевелится, под пушистыми ресницами мерцают синие глаза.

– Ты орк, – шепчут сухие губы. – Почему помогаешь? 

– Мы уже не орки.

Галера похожа на руины. Деревянные иглы, обломки досок, бочек, ящиков, обрывки канатов, паруса как решето. Все замшелое, в лианах, грибах. Где-то еще трепещут зеленые языки пламени, рыщут прожорливые многоножки, стынет раздувшееся тело капитана...

Держась за обломки борта, подходит шаман.

– Отсюда нужно убираться.