Книга III: Искатель боли

Снова этот твой оптимизм…

– Данмар, – напрягся еще больше шахирец, хотя мгновение назад казалось, что он и так на пределе, – я боюсь, что ты не воспринимаешь всерьез это место!

– Пожалуй, ты прав, – честно признал я.

Нет, ну ведь в самом деле, не мог же я сказать Кавиму, что Владыка Ада, по чьей воле и возник этот Разлом, если верить легенде, сам призвал меня сюда? Что я миллионы раз бился лицом к лицу с сотнями разновидностей низших демонов, и теперь они не способны вызвать во мне страха.

Что я пришел сюда за обещанной мне предводителем демонов наградой, в конце концов, а не за испытанием своей воли.

– Тогда ты обязательно должен сходить со мной в Приют Скорби, – безапелляционно подытожил южанин и сразу же поменял направление движения, вынуждая меня следовать за ним.

– Похоже, это очень жизнеутверждающее место, как все остальное тут.

– Данмар, оглянись! – Жестко бросил мне Владеющий. – Ты разве не видишь? Здесь идет война.

Война с таким противником, который не знает страха, жалости или сочувствия. Который готов убить тебя абсолютно всегда. Это единственная его цель! Ты еще не понял, куда мы прибыли?! Мы прибыли в ад!

От этой пафосной речи моего спутника мне снова пришлось подавить порыв безжизненного, но громкого смеха. Какие же эти смертные чувствительные. В сравнении с настоящей Преисподней, на этом диком материке был обустроен настоящий курорт! Да, тут каждый ходил с оружием на поясе или за спиной.

Здесь совсем не было детей, а встреченных на улице женщин можно было сосчитать по пальцам. Но в остальном, ничего гнетущего в этой обстановке не было. Воздух тут не казался пропитанным ядом безысходности, как там…

Но показывать своего истинного отношения мне было нельзя. Это могло не только задеть или обидеть Кавима, но и отвратить от меня. Ведь только с прибытием на этот берег он показал мне, насколько ему неприятно тут находиться.

Похоже, Дикий континент забрал у шахирца нечто дорогое, поэтому я попытался напустить на лицо серьезное выражение и придержать свою некстати лезущую наружу иронию.

– Вот, – мрачно изрек Владеющий, когда мы подошли к безликому длинному дому, построенному на урманский манер, – посмотри, что остается от тех, кто так же легкомысленно относился к этому чертову месту. Это Приют Скорби. Место, где медленно умирает память о павших.