Забытые: Тени на снегу

Зим недовольно засопел, но крыть-то нечем. Он встал, подтянул штаны и отправился умываться. Я же быстро допила чай, ибо делить стол с Зимом и терпеть его подозрительные взгляды надоело. И пока знающий завтракал, завернула в полотенца пирожки и зелень – в дорогу.

Норова пришлось будить – чары осени легли на дорожную усталость крепко, и извозчик долго не хотел просыпаться. В конце концов Зим просто выволок его во двор, в сырой мороз, где парень быстро очухался. И очень быстро поел. И мы покинули гостеприимную «потеряшку» ещё до рассвета.

Пёс сторожил сани и, судя по расслабленным движениям, неплохо выспался. Мы заняли привычные места, и я наконец позволила себе задремать, зная, что Вёртка разбудит. Ехать-то осталось – всего ничего. Метели не случилось, и расчищенная Зимом дорога вилась меж древними елями скользким полотном.

А сквозь дрёму я подумала... Мы ведь такие же, как он – наш потерянный дом. Об искрящих ходят слухи, но в нас мало кто верит. Никто не знает, где мы находимся... и когда найдёмся (и найдёмся ли вообще).

Мы появляемся внезапно, чтобы помочь – и исчезаем, стоит человеку отойди от нас на сотню шагов. И после становимся легендами. Старыми сказками, рассказанными ледяным зимним вечером у жарко натопленного очага.

Я остро запомнила момент прощания. Я шла последней и у стены елей обернулась, чтобы увидеть, как «потеряшка» бледнеет и тает, словно догорающая свеча. Только что дом поражал своими размерами – и вот уже не осталось ничего, кроме утопающей в сугробах поляны. Даже следа.

.. даже тени на снегу.

И мы не только потерянные. Мы... пустые. Вроде бы готовы для жизни – Шамир вложил в нас много разного и интересного, – но пустые. Неиспользованные. Наша странная, опасная, всесжигающая сила так и не дала нам возможности понять, зачем. Зачем мы были созданы именно такими. Большинство из нас просто не доживает до момента озарения, а остальные слишком боятся рискнуть... и недожить.

Да, вроде бы мы – солнце... Но все попытки светить и греть приводят только к одному – к Гиблой тропе.

Из-за наплыва мрачных мыслей я проснулась и попыталась отгородиться от них мыслями полезными. Смотрела на заснеженные леса, вдыхала морозный воздух и соображала, как быть дальше.

Мальчик-пишущий. Дорог. Конечно. На первом месте. Горда, куда бы ни бежала, найдётся. Отыщу за любым пределом. У парнишки, в отличие от беглянки, времени в обрез. Каждый день на счету. И с его помощью можно попасть в дом Мирны и просмотреть записи.

«Забытое всегда возвращается...