Недостойный сын

- Ну и мастак вы на словеса всякие! Мне Его Безгрешие дал одним глазком глянуть, так я до сих пор под впечатлением!

С час он болтал в своей привычной манере обо всех и ни о чём одновременно, но на прощание, словно спохватившись, неожиданно “вспомнил” одну историю.

- Был у меня приятель… Не то чтоб близкий, но при встрече редко выпить забывали. Тоже любил книжки сочинять. Правда, больше рифмоплётством занимался. Луны воспевал и “сочные дыни прекрасной фаранды(* дворянка низшего сословия)”, - явно процитировал Болтун какой-то отрывок из приятельского стишка.

- Как-то раз разговорились мы с ним об искусстве всяком. Он и заяви, что лучше всего ночами придумывается. Мож, ри Ликкарт, Вам тоже стоит так поступить? Ночку не поспите и книженция сама напишется?

- Не исключено, - кивнул я, соглашаясь. - Почему о приятеле в прошедшем времени говоришь?

- Сгинул, Ваш Милсердие! Видать, не к тем “дыням” полез. Ему же всё благородных подавай! Хорошая наука другим…

После его ухода немного посидел, размышляя.

Если правильно понял Патлока - ночью что-то будет, и спать лучше не ложиться. Тогда… Тогда стоит вздремнуть сейчас - явно не пирогами кормить собирается присмер, а вести обстоятельный допрос. Голова, светлая и отдохнувшая, пригодится!

Главы 11,12

11.Ночной допрос

Лежу не раздеваясь. Жду. Время тянется медленно. В этом месте особенно - нет ни окон, ни часов. Кажется, уже утро наступить должно, но ни скрипа двери, ни шагов за ней. Вначале нервничал, а теперь, кроме скуки, ничего не испытываю.

Неужто не так понял Патлока, и никому сегодня не понадоблюсь? Может, оно и к лучшему. Старый я для этих игр шпионских. Хотя… Теперь молодой, вроде. Телом - да, а душа пожилая. Интересно, есть ли у души возраст, и чем он измеряется? Если душа бессмертна, то и старой ей быть не положено… Или поло…

- Ри Ликкарт, Ваш Милсердие, - трясёт за плечо Патлок.

- А?! - вскакиваю, озираясь по сторонам.

Уф! Заснул! Немудрено! Столько в сумраке лежать!

Чуть поодаль стоит бородач в одежде не то военного, не то гражданского кроя - непонятный смесь стилей.

- Вот! - протягивает Болтун свёрток. - Переоблачайтеся! Заместо этого бездельника со мной пойдёте.

- А он? - тупо спрашиваю, ещё не до конца отогнав сонную муть.

- Заместо вас посидит, конечно. Двое пришли - двое ушли из тюрьмы. Сегодня наряд новеньких на воротах - им всяк человечек незнакомый, поэтому по головам пересчитывают.

- Ну, меня с этим бородатым перепутать тяжело.