Падший лев. Книга вторая

Чернояр никогда не умел проигрывать. Сама мысль о том, что он не сможет получить то, что хочет, мысль, что сможет проиграть и не достичь чего-то, была хуже смерти. Всю жизнь его стержнем было: достигать всего, что он задумал или захотел. Знать то, что всё в его силах. Но бог не дал ему самого главного. Не дал счастья. И Чернояр ничего с этим не смог сделать, как ни старался. Это был Рок.

Страшное слово «рок». Превратившее его в то, что он есть сейчас. Тот случай, когда от твоих усилий и желания ничего не зависит.

Бог отказался от него, выбросил, словно он был худшим из всех. Вокруг существовало множество всяких негодяев, творящих такое, что они давно потеряли право ходить по земле. А бог отказал ему. Отказал, хотя Чернояр вначале просил его, многие годы просил всем сердцем, не желая становиться тем, кем сейчас стал. Боролся, надеялся, ждал многие годы. Но не получил ничего. Бог отказался от него, и вот тогда Чернояр отрекся от бога. И от жизни, ставшей для него злейшим врагом.

Слезы высохли. Душа больше не плакала. Она была выжжена злобой и яростью. Чернояр испытывал сейчас жуткое чувство ненависти ко всему. Он ненавидел жизнь. Ненавидел бога за все, что они сделали с ним. За то, что из человека, способного сделать в жизни много хорошего, жаждущего жить и творить, расти и исполнять свои желания, жаждущего всего лишь иметь свой кусочек счастья, они его превратили в тварь.

Чернояр проиграл последний бой. Пусть так. Значит, таков конец.

Пусть все они будут прокляты!

Он посмотрел на свою грудь. Удар магии уничтожил часть его одежды, а вражеский меч раскроил тело. Наверное, стоило пожалеть, что он вытравил из себя все, что досталось ему от высшего вампира, иначе смог бы легко зарастить свои раны. Но Чернояр не жалел. Он просто давно устал. Устал бороться, устал сражаться. Устал мстить. Ему уже было все равно. Он чувствовал, что этот бой станет последним в его жизни.

Падший лев.

Колдун с интересом смотрел на то, как течет его кровь, выталкиваемая наружу могучим, все еще бьющимся сердцем, и она показалась ему какой-то странной.

Иногда она была ярко-красной, а иногда – почти черной, будто не кровь, а сама Тьма выходит из его вен. А может быть, это игры тускнеющего сознания? Сколько еще ему осталось? Минута? А может, даже и целых две!

Чернояр усмехнулся. Как всегда усмехался своей проклятой жизни. Потом вдруг подумал, что снова умирает. Именно снова.