Лорд Системы 5

Чем дольше местоположение Спарты неизвестно возможному врагу, тем больше у нас будет времени в случае войны или ещё какого конфликта.

Понятное дело, что вечно скрываться мы не можем, но хотя бы ограничить распространение информации — уже в наших силах.

— Где они сейчас? — осматриваюсь я.

— Так вон, на холме, — указывает куда-то в сторону востока собеседник, — Разбили себе палатку и ждут.

— Хорошо, пусть заходят внутрь форпоста, — после короткой паузы распоряжаюсь я, — Нана, бери своих валькирий и располагайтесь на стенах.

— Будет исполнено, Мой Лорд, — спутница Мустафы деловито кивает.

— Малой, ты со мной, — объясняю я, — Будешь контролировать, чтобы посланники не выкинули чего-либо.

— Так точно, Мой Лорд, — отвечает он.

Через минут двадцать в открытые ворота проходят два посланника от Краснодара.

Молодой и старый. Тот, что помоложе смотрит на всё вокруг большими голубыми глазами, едва ли не раскрывая рта от удивления. Лопоухий и с лицом, густо усыпанным веснушками, он невольно вызывает улыбку своим видом.

Второй, наоборот, держится невозмутимо. К тому же его лицо скрыто повязкой, словно он только что прошёл через песчаную бурю. Но двигается он так, словно вот-вот развалится на части от старости.

Из-за чего его молодой коллега то и дело бросает на того обеспокоенный взгляд.

Странная парочка.

На входе во внутренний двор их бегло осматривают, чтобы убедиться, что никаких сюрпризов те не пронесли. А именно оружия или ещё чего.

Я выхожу к ним навстречу в своём доспехе, разве что шлем не беру.

Разведчики Малого держат внутренний периметр валькирии — внешний. Что может вообще пойти не так?

— Лорд Спарты? — тихо произносит старик, пока молодой отвешивает мне уважительный поклон.

— Да, это я, — отвечаю. — Посланник Краснодара, полагаю?

Мужчина опускает голову, подтверждая мои слова.

— Чем обязан вашему визиту?

Молодой парень демонстративно медленно вынимает из набедренной сумки свиток с закреплённой на нём печатью.

После чего столь же неспешно, чтобы не вызвать опасений у моей охраны, передаёт его старику.

Тот благодарно кивает, подхватывая бумагу дрожащей ладонью.

— Лорд Спарты, мой Босс... нет, — поправляется он, — мой Лорд, Брага передаёт тебе послание

Старик протягивает мне свиток. Я делаю шаг вперёд, чтобы забрать бумагу.

И вдруг, точно по щелчку, рука посланника перестаёт дрожать.

А свиток в ней превращается в небольшой арбалет.