Ни слова о магах

Завтра утром.

ЧАСТЬ ТРЕТЬЯ: ОСАДА. Глава 9

Ожидание пагубно.

Ожидание лишает силы и духа. Оно причина слабости человека или целой армии...

Из неоконченной рукописи мастера Зелда

Они сидели в темноте и смотрели на огонь. В бревенчатые стены с той стороны билась пурга, ветер хищно подвывал в узком дымоходе. Совсем рядом, за тонкой перегородкой, перешептывались голоса, слышалось поскрипывание половиц, шорох шагов...

- Мы должны отблагодарить хозяев за гостеприимство, - негромко сказал Хурхас. - Мы должны заплатить за еду и место для ночлега.

- У меня же нет денег, - прошептал Стас. - Зачем ты говоришь это мне? Если надо платить, так плати сам...

На этот хуторок, затерявшийся в пустынных предгорьях, занесенный снегом по самые крыши, они наткнулись совершенно случайно. Здесь жила семья из восемнадцати человек: старики и дети, мужчины и женщины. Их родственные связи были столь запутанны, а имена столь замысловаты, что у Стаса разболелась голова, едва хозяева начали представляться. Зато маг легко всех запомнил.

Их приняли радушно, но было заметно, что Хурхаса хуторяне побаиваются. Да и на Стаса поглядывали искоса - кто такой? что от него ждать? Тем не менее, гостей попотчевали какой-то пресной, но сытной кашей и парным, очень жирным молоком. Пока они ели, на полу рядом с очагом молчаливая хозяйка развернула широкий матрац. Знаками показала, что это их место - почетное место, как объяснил Хурхас Стасу - в главной комнате, рядом с домашним огнем...

- Им не нужно золото, - маг покачал головой.

- Я должен им сыграть?

- Да. Сыграй им и мне. Я хочу послушать, хороший ли ты бард. Может я зря тебя нанял?

- Ладно. - Уже три дня прошло с того момента, как Стас очутился в этом странном заснеженном мире, а притронуться к гитаре, вынуть ее из футляра все не было возможности. Он соскучился по инструменту, стосковался по музыке и жаждал коснуться отзывчивых струн.

- Сыграю, - Стас взял тяжелый футляр на колени, нащупал замки, отпер. Поднял крышку, расстегнул ремни, любовно извлек гитару.

Хурхас повел светящейся рукой, отгоняя тьму.

- Какой странный инструмент, - сказал маг, - никогда таких не видел.

Стас отложил пустой футляр, пристроил гитару на бедре, долго, тщательно подстраивал струны. Маг, склонив голову набок и прикрыв глаза, слушал мягкий перезвон.

- Ты плохо играешь, - наконец вынес он приговор.

- Я еще не начинал, - сказал Стас.

- А чего же ты делаешь?

- Готовлюсь.

- Все равно, ты плохо играешь.