Пипец Котёнку!

В этом грёбаном подвале хрен запомнишь, куда идти.

— Долго ты, Котов, — говорит Бернард, когда я захожу.

— Заблудился маленько, — даже не вру. — Народу до фига. Значительно больше, чем в прошлый раз.

— Так Бердыш, наверняка, всем сообщил, что у меня сегодня смертельный бой, — бурчит тренер. — И последний, так или иначе.

— Волнуетесь?

— А ты как думаешь?

— Думаю, что волноваться бессмысленно, ваша светлость, — пожимаю плечами и скидываю толстовку. — Вы либо выиграете, либо умрёте. Жалеть в любом случае ни о чём не придётся.

— Ха! — Бернард улыбается. — А ведь ты прав, Котов. В таком ключе я об этом не думал. Говорю же — дурная башка, но варит неплохо...

Переодеваемся. Сегодня я в нормальных спортивных штанах, а сверху решаю ничего не надевать. Зря, что ли, столько занимался? Выгляжу весьма эстетично. И наверняка эротично, с женской точки зрения.

Стройный парень, рельеф какой-никакой имеется, даже кубики на животе проглядывают. А ещё молодой, симпатичный, рыжий как пламя. Загляденье.

Тайком ворую макр из мешочка тренера и восполняю энергию.

А потом мы с Бернардом приступаем к разогреву — разминаемся, не спеша отрабатываем удары, готовя тело к будущему противостоянию.

Рано или поздно в дверь раздается стук:

— Пора, — заглядывает лысый охранник с оплывшей харей.

О, тот самый придверник, которого я тогда вырубил. Коля, кажется.

— Слышьте, а вы это... Вадика не видели? — оглядывается охранник по сторонам.

— Какого ещё Вадика? — рявкает тренер. — Веди давай!

Бедный Вадик. Интересно, когда его найдут?

Его же найдут, правда?

Коля отводит нас вниз, к клетке, и запускает внутрь.

Переступаю через лужицу свежей крови, выбегаю на середину и высоко поднимаю руки.

— Привет, народ! — ору. — Датский Медведь и Рыжий Кот пришли показать вам зрелище!

Толпа приветствует нас. Замечаю Бердыша, который недобро скалится, глядя на меня. Оглядываю лица людей и вдруг вижу среди них...

Да ну на хрен.

Степан Карпович?!

Кудрявый ведун стоит, разинув рот. Протирает очки и смотрит то на меня, то на Бернарда.

Снова протирает очки.

Вот дерьмо. Он-то что здесь делает? И может ли настучать директрисе?

— Ваша светлость, — подбегаю к тренеру. — Здесь Пудель.

— Что? — хмурится датчанин. — Оракул?

— Да.

Хенрикович выдает целую очередь грязных ругательств. По моей наводке отыскивает взглядом Степана и кивает:

— Да уж. Его дурацкий клетчатый костюм ни с чем не спутаешь.

Хохочу и соглашаюсь:

— Ага. Да не парьтесь, тренер. Он нас уже увидел.