Старый рыцарь

Запах прогорклого сыра, сырых портянок и чего-то неизменно тухлого был хорошо знаком — от него так пахло всегда. Мылся Ницель по каким-то циклам небес, которые только ему одному были ведомы. Фолкмар подозревал, что тот просто отлынивал.

— Какой величественный конь… как его зовут?

— Чемпион, — ответил Фолкмар, пытаясь нащупать веревку у себя на поясе. Хорошо бы привязать Ницеля к седлу, чтобы тот не свалился.

— Надо же… Покойного коня нашего дражайшего короля звали так же. Невообразимой красоты был скакун.

Впрочем, так говорят. Сам его я не видел, ведь он погиб в бою весен двадцать назад. Но у него была вороненая грива, точно, как и у вашего.

И что такого в этом короле, что люди готовы целовать ему зад? Двадцать весен назад Фолкмар был так далеко, что не слышал о Теллостосе даже от заезжих купцов. Не знал он и какие короли правили все это время страной, которую он давно покинул. И теперь рассказы о господский конях ему были совершенно не интересны.

Веревки на бедре Фолкмар не нащупал, как и мешочка с монетами.

— Паршивец! — в отчаянии вскричал Фолкмар, — Этот мальчишка сорвал мой кошель!

— Печально. С каждым днем они все наглее и наглее. Давно пора пообрубать им руки, да королева перед детьми слаба, запрещает. А что это у вас на седле? — оторн схватился за тонколистное огниво, висевшее на походной сумке. Походило оно на ивовый лист, по тонкому краю тянулась блестящая кайма начищенной стали.

Когда-то искусные мастера Дальних Рубежей сточили каждую жилку, наделив огниво жизнью. Но время стачивало красоту, напоминая, что это всего лишь кусок металла.

«Видно, он сорока, раз хватается за все блестящее».

— Этим я счищаю грязь с сапог, — охотно ответил Фолкмар. С этого дня он разрешил себе говорить неправду, не испытывая угрызений совести. Раньше, бывало, она частенько его доставала.

Оторн одернул руку.

— Вы, случаем, не знаете, куда они могли отправиться? — спросил рыцарь, седлая коня.

Ницель любезно подвинулся. Он был легок, словно мешок осенних листьев.

«Какой же ты, дружище, все-таки хлипкий. Наверное, и мне нужно почаще выбирать мясо вместо браги».

— В Псовый переулок, конечно. Где еще может утаиться подобное отродье? Эти улицы не перестают нести своих щенят.

— Благодарю, — кивнул рыцарь и натянул поводья, даже не спросив, где находится этот Псовый переулок.