Тропа мертвецов

Эти крылья гораздо большей заботы требуют, чем мои полуэфирные. Теперь сложить их так, чтобы не мешали… В руках два клинка… Я чуть-чуть постоял с закрытыми глазами, пытаясь уловить музыку. Поймал. Тело мгновенно ушло в движение, ритм схвачен, Крылатый в танце!.. Как звучит эта музыка и сердце моё бьётся в ритм с ней, я создаю эту музыку из движения, подчиняясь мелодии, звучащей внутри! Мечи порхают легко и доспех самой лёгкой чешуёй, намёком на броню струится, то и дело исчезая…

Сложный и неравномерный, но чистый ритм был нарушен, когда музыка уже подходила к своему завершению.

Внутри дёрнуло пронзительной, острой болью, словно в спину ударили раскалённым стилетом, клинки вмиг оказались в личном пространстве, а меня едва не бросило на землю…

— О-охо… — вырвался тихий стон, когда я снова едва не выплюнул лёгкие. — …! Да когда же это закончится…

— Не прошёл для тебя путь по болоту бесследно, мальчик…

Тыльной стороной ладони вытерев кровь с подбородка, я поднял на Яра взгляд и мрачно ответил:

— Это не имеет значения.

Сделать всё равно никто ничего не сможет, — поглядел в небо, чувствуя, как тянет ввысь. Как же мне надоел привкус собственной крови… — Не пытайся мне помочь, человек. За брата — я благодарен, но на меня не трать силы понапрасну.

Ввысь тянуло всё сильнее, зазвучали не слышимые никому кроме меня, знакомые струнки полёта и ветра. Человек бесконечно долго смотрел на меня, пока не спросил в полголоса:

— Сколько тебе лет, Ирдес?

— Скоро три недели как пятнадцать стукнуло, — ответил я, вспоминая минувший день рождения.

Странно как… Месяца ещё нет, а кажется — вечность прошла.

— Недели? — не понял Яр. — Это сколько?

Спалился, наследничек? Сам дурак…

— Э… неделя — это семь дней, — осторожно ответил я.

— Так и сказал бы, что три седмицы, — белозубо усмехнулся человек.

Ирдес — дурак невнимательный! И ещё много плохих слов.

— Знать много разных языков — иногда вредно, — решил попытаться выкрутиться я.

— Согласен, — снова улыбнулся человек. — От лишних знаний — одна головная боль!

— Знания лишними не бывают! — сообщила вышедшая из дома Роса. — Ты бы лучше отдыхал и отсыпался, крылатый ребёнок. Вчера ведь едва живой был.

— Не хочу отдыхать, — помотал головой я. — Роса, я полетаю немного. Если Ван проснётся, пусть не бежит меня искать, ладно?

— А тебе не опасно? — женщина подошла, погладила крыло с отсутствующим маховым пером.