Чёрный хребет. Книга 3

Несколько секунд я пытаюсь убрать в его сторону, а затем дым в жемчужине исчезает и мои попытки заканчиваются ничем.

– Не могу вскарабкаться, – жалуется Буг. – Не за что зацепиться.

– Ты же у нас гигант с каменной кожей, – говорю. – Придумай что-нибудь.

– Не надо на меня гнать, если кто и виноват в этой ситуации, то это ты.

– Конечно, кто же ещё. Мне ведь пришла в голову гениальная идея сбежать в горы от своих родственников и друзей, вынуждая уставших после длительного похода односельчан, бросаться на мои поиски.

– Никто не просил меня разыскивать, – возмущается Буг.

– И как ты себе это представляешь? Ты решил умчаться прочь, а мы со спокойной душой пойдём домой, поужинаем, пойдём спать, а на следующий день займёмся огородом? Нет, братец. Раз уж ты убежал, то будь добр, возьми на себя ответственность за то, что куча людей отправилась за тобой. Это был не их выбор, а твой.

Хожу по периметру узкой пещеры, осматриваю каждый камешек, насколько позволяет освещение.

– Что ты вообще собирался делать? – спрашиваю.

– Я не знаю! Я запаниковал!

– Собирался бросить нашу деревню, родителей?

– Ничего я не собирался! Вы на меня напали, вот я и испугался.

– Лира за тебя беспокоится. Видел бы ты, какая подавленная она была после твоего исчезновения.

– Подавленная? – спрашивает Буг, изменившимся голосом. – Сильно?

Минуту назад он гневно обвинял меня во всём случившемся, а теперь с нежностью и сочувствием расспрашивает о самочувствии Лиры.

– Говорит, ты стал очень отстранённым в последнее время. Она не знала по какой причине это происходит, но я знаю: ты решил обменять её на маску. Обменял близкого тебе человека на неживой предмет.

– Это не так, – возражает Буг.

– По крайней мере так это выглядит со стороны.

Ощупываю стены пещеры в поисках слабого места, которое можно выковырять мечом или ножом, чтобы сделать ступени. Вокруг один сплошной камень. Даже если удастся выбить отверстия для рук, всё равно остаётся проблема с брёвнами, завалившими выход.

Снова поднимаю руку, пытаюсь приподнять самый верхний камень, чей силуэт вырисовывается на фоне голубого неба. Усилием воли толкаю его вверх, но конструкция над головой лишь сваливается плотнее.

– Буг, – спрашиваю. – Ты чувствуешь лёгкий ветерок?

– Да, – отвечает брат. – Это сквознячок, он выходит из-под камней сбоку от меня.

– Сможешь как-то разобрать ту сторону?

– Пытаюсь, но пока не получается.