Мор

Райский берег с теплым песочком и пальмами, смуглый чувак в шортах, сланцах, распахнутой гавайке, вязаном берете характерной расцветки и, самым главным признаком - охренительно здоровым косяком в желтых зубах.

- Не очень – вердикт был вынесен.

- Жаль – искренне расстроился мой визави – так как тебя, говоришь, зовут?

- Роман – пожал все еще протянутую руку.

            Я не говорил, но предпочел не заметить этой малюсенькой детали, пусть глюк, но все не в гордом одиночестве с ума сходить.

Хоть есть с кем поговорить. Уже плюс.

- Я умер?

- Смотря где.

- Это как?

- Так. Там помер, здесь нет, где-то еще не родился, а в другом месте еще живешь.

- Где мы? – решил я сменить направление расспросов.

- Не мы, а ты.

- А ты не здесь же?

- Частично.

            От столь содержательного диалога я начал закипать. Честно говоря, я достаточно спокойный человек. Был. Похоже, все такие пережитые события, а собственная смерть, согласитесь, это прям СОБЫТИЕ, начали прорываться, вызывая естественную реакцию организма – стресс.

            Боб словно ждал этого момента. Его серые глаза блеснули, или просто так отразился в них солнечный свет при смене положения, резко подался вперед и выдохнул на меня облако ароматного дыма.

            Как человек курящий, к табачной продукции отношусь ровно, и к курящим людям тоже, но вот так нагло пыхать в меня своей дрянью?! За такое в приличном обществе морду бьют! Но желание врезать по черной роже схлынуло столь же мгновенно, как и появилось.

Ароматные (не путать с тем гомном на полочке что суют в табачные бренды) пары мягко окутали меня, смывая злость, раздражение и зарождающуюся истерику. Поймите меня правильно, повод головой поехать есть, и более чем весомый.

            - Вот, так лучше будет. Ща отпустит.

- Что это было?

- Табачок. Особый. Не парься, каждый раз так с такими как ты.

- Каждый раз? Как я?

- Я имел в виду, что с каждым, кто не сам.

- С каждым? Здесь еще кто-то есть? Не сам? Что ты несешь?! – я вообще перестал что-либо понимать.

- Не. Тут одни, а там – он мотнул головой куда-то вглубь острова – приличный табун носится по разным граням.

- Все, брэк. Я вообще уже ничего не соображаю.

- Так и не надо. Не парься, братишка. Лови релакс, пойдем, пожуем, а как в норму придешь, я себе сам все расскажу.

- А ты сам-то кто?

- Считай смотритель – не ошибешься.