Пылающий Трон

— Назриар?! — изумился человек-демон. Вот уж кого он точно не предполагал увидеть.

— Здравствуй, Реймс. Повзрослел. Набрался Сил. Слился с мощью Бехгарота.

— Нет, тебя здесь нет. Это лишь у меня в голове, — человек-демон попытался сосредоточиться и избавиться от морока, но ничего не получалось.

— Не настоящий? Смотри!

Назриар совершил один шаг, почти вплотную приблизившись к Реймсу и протянул к нему руку, желая схватить за горло. Мощная рука со светящимися прожилками прошлась насквозь, так и не сумев схватить человеко-демона.

— Да, ты прав. Я не настоящий, — и Назриар засмеялся демоническим, жутким смехом.

— Исчезни! — закричал Реймс, но тень прошлого не спешила раствориться в воздухе.

— Да будет тебе, человек. Мы с тобой так давно не виделись. Неужели хочешь прогнать меня столь скоро? — издевательская демоническая улыбка не сползала с лица Назриара.

— Просто... оставь меня! — чуть ли не завыл человек-демон.

— Что с тобой, Реймс? Судя по голосу, ты вот-вот заплачешь.

Назриар превратился в густой чёрный дым и оказался за спиной визави.

Он сделал вид, что положил руки ему на плечи, и стал нашёптывать. Голос его резко сделался спокойным и даже несколько приятным, как если бы бывалый старец рассказывал очередную историю.

— Ответь мне, Реймс Меккер, почему ты боишься?

— Я не...

— Не ври мне, ибо так ты врёшь самому себе. Ты боишься. Боишься вновь увидеть Бехгарота, хоть и хочешь этого, дабы развеять затянувшееся одиночество. Ты боишься меня, ибо я – часть твоего прошлого, пусть и не самая приятная.

Сейчас ты – сильнейший из демонов. Равных тебе не существует. Если бы ты захотел, то мог бы стать владыкой целого мира. Занять место Повелителя Тьмы.

— Но я этого не хочу...

— Истинно так. Ты хочешь покоя. Вечного покоя. Но это лишь потому, что ты не познал вкус бессмертия.

— Это глупости. Нет в бессмертии ничего хорошего...

— Неужели ты так думаешь? Тогда почему я говорю об обратном? Не забывай, я – воплощение твоих мыслей, пусть даже затаённых. Я не скажу ничего, о чём ты бы и сам не подумал.

— Даже если я и думал о подобном, то быстро отбрасывал эти мысли.

— И напрасно, Реймс Меккер. Ты бы столько всего мог добиться. Вот уже больше сотни лет ты не делаешь ровным счётом ничего. Ты просто существуешь. Волочишь жалкую, никчёмную жизнь. Сила Бехгарота не заслужила подобной участи. Ты деградируешь. Ты увядаешь. Не телом и не Силой, но рассудком. И ради чего, скажи? Зачем тебе такая жизнь? Нет Бехгарота и меня – пусть.