Менталист. Эмансипация

Отмечаю, что тут собрались представители практически всех кланов. Но самое главное, в одной из лож сидит император, общаясь с дедом. У меня сегодня аншлаг, первые люди Москвы наблюдают.

Я поправляю капюшон. Он скреплён в единое целое с маской. Слететь в поединке не должен, да и не собираюсь я его подпускать.

Блондин широко расставляет ноги, призывно махнув мне рукой. Уверен в своих силах. Это хорошо, самоуверенный лучше, чем опасающийся. Скорость реакции замедлена, у него в голове шаблон, стоит его сломать, парень проиграет.

Кажется, открытый дар даёт преимущества, начинаю оценивать людей, просчитывая наперёд их поведение.

Сигнал гонга глушит.

Блондин аккуратно разминает шею. В его руке вспыхивает огонёк зажигалки. Поток пламени раздувается в уже знакомый мне столб огня. Просто и эффективно.

В меня летит концентрат стихии. Если буду стоять на месте, поджарит. Но я уверен, что у меня получится его остановить. Слишком большая площадь удара. Он наверняка не контролирует выброс, огонь еле сформирован, движется по инерции.

Поднимаю кинетикой взвесь из песка, посылая вперёд.

Глупо, очень глупо. Песок мгновенно спекается в маленькие комочки, которые летят в меня же. Закрываю глаза рукой. Плащ быстро превращается в лохмотья. Штаны в нескольких местах порваны, меня поцарапало.

Блондин доволен. Хочу стереть улыбку с его лица. Следующий его удар не так силен, больше концентрации. Он расслабился, успокоился. Поток пламени железнодорожным составом летит мне в лицо.

Накачиваю энергией мышцы. Делаю гигантский прыжок, перелетая через пламя.

Но победу праздновать рано, чувство опасности воет раненой белугой.

В спину бьёт жаркое пламя. Какого беса? Как такое возможно?

Меня бросает вперёд. Плащ начинает дымить. Руки на песке, я стою на коленях. Не успеваю прийти в себя, как руки сковывает лежащий на арене песок. Тонкие струйки воздуха чертят узоры, ползут ко мне, будто змеи.

С трудом поднимаюсь. Блондин идёт ко мне. Готовит завершающий удар. Но мои ноги скованы. Страх не даёт сконцентрироваться. Пытаюсь вырваться, чуть не падаю на задницу.

Ментальный удар? Собираю энергию, чтобы выплеснуть её. Концентрация сбивается. Применяю кинетику. Песок собирается в потоки, ударяя в блондина, словно десятки пиявок одновременно. Потоки летят и извиваются серыми лентами.