Целитель. Чужая война

Бородач неожиданно размахнулся ножом и ударил в самый центр грамоты. Нож пробил бумагу и застрял в столешнице… То есть, я так почти увидел, но всё пошло по-другому. Звякнуло, на меня пахнуло жаром и нож вылетел из руки Йорга. Бумага осталась лежать на столе целой и невредимой.

- Это как? – ошарашено спросил я. – Переводя взгляд с грамоты на бородача.

Тот, вместо ответа понял с пола нож и показал мне. Кончик покрыт окалиной уверен, что ещё горячий.

- Грамоту мага, может взять в руки только маг. Если возьмёт обычный человек – заклятие уничтожит его, вместе с любым доспехом или оружием.

Великана не уничтожит, но руки точно сожжёт.

- Но, я не маг…

Гончар только плечами пожал.

Вообще-то разоткровенничался я с ними что-то. Между прочим, этот мужик десять минут назад меня по почкам бил, ногами. Правда, он ещё много полезного рассказал, но то, что я маг… Я более чем уверен, что это какая-то ошибка.

Я взял со стола бумагу, развернул. Нет. Читать я так и не выучился. По-прежнему «медицинский» почерк, ничего не понятно.

Взял нож Йорга, который так и остался лежать на столе, осторожно, зажмурившись, ткнул в бумажку. Треск разрезаемой бумаги, нож без труда пробил грамоту.

Вот это настоящее волшебство… Выходит, не работает система защиты? Проблема вся в том, что я не чувствую в себе никаких сил. То, что я «провалился» в карту? Больше на галлюцинации похоже. Припомнилось, правда, ещё свечение, которое, сразу после того, как провалился, увидел, но в нём пользы было ещё меньше чем в магической грамоте.

- Кто мне может помочь отсюда выбраться?

- Староста и сможет, - спокойно ответил Йорг. – Через три седмицы приедет сборщик податей от лорда Эгиля, с ним и езжай в замок. Оттуда тебя до Йоры проводят, если приплатишь. Лорд небогат, но люди у него есть.

- А там меня никто не попытается прирезать, по подозрению?

- Может, и попытаются. – пожал плечами гончар. - Покажешь грамоту и отстанут, как и здесь.

Ну, вот, всё и решилось. И не надо ничего думать. Сборщик податей приедет и заберёт меня из этих ужасных мест.

Правда, наверное, в другие ужасные места, но это уже детали.

- А кто собирает подати?

- Старик Ульвар, - ответил Йорг. – Говорят, что уже лет двадцать как.

- В последнее, время, к нему ещё дочка лорда прицепилась, - подал голос Йорг. – Шастает тут везде. Староста каждый раз бледный как полотно становится.

- Дочка?

- Угу. Взрослая уже девица. Даже старая… Лет восемнадцать, наверное.

Ну, вот и всё.