Высокий замок

Толстяк болезненно ойкнул.

— Ага. Наберёшь этой травы и помчишься в Каменор?

— Да-да. Вы меня раскусили. Я обычный человек, господин Чизман, — у меня простые желания. Быть в тепле, сытым, знаменитым. Я не хочу ничего дурного.

— Хорошие желания, — одобрительно покачал головой программист, — нет ничего лучше, чем деловые отношения. Мы поможем тебе добыть этой травы. А ты поможешь нам попасть в Каменор. У нас там тоже кое-какие дела. И при этом — я решаю, что мы будем делать. Если тебе что-то стукнет в голову — говоришь мне.

И я приму это к сведению. Ты всё понял?

— Конечно, — кивнул алхимик, — так всё и будет.

— Чизман, ещё надо тебя вылечить, — влез Валера.

— Это само собой подразумевается, — бросил Чизман, — итак, мотивы у всех ясны. Ты, — кивнул он в сторону алхимика, — собирай свои вещи, и поехали.

Тот принялся копаться в шкафах. Что-то бормотал, что-то там отбрасывал. Спихал в мешок склянки, туда же запихал ком из одежды. Вытащил потёртый саквояж, кажется, так это называлось, упихал туда колбочки, какие-то железки: большие уродливые ножницы, что-то похожее на серп, кожаную подложку с кучей металлических предметов — какой-то хирургический набор не иначе.

— Всё, — наконец выдохнул он, оглядывая комнату.

— Пожрать себе взял? — насмешливо бросил ему Чизман.

— Еще нет, — протянул толстяк, — там внизу есть мясная лавка, а напротив булочная со свежей выпечкой.... Сейчас спустимся и я быстренько....

— Да-да-да, — махнул программист, — идем уже.

Он закинул сумку на плечо, перехватил дробовик и направился к выходу.

Пьер вдруг замялся. Нелепо перебирая губами, принялся заламывать руки. А потом всё же решился:

— Позвольте, господин Чизман.

— Чего тебе?

— Вы ведь, — толстяк взглянул на Валеру в поисках поддержки, — вы ведь не собираетесь идти в таком виде? Это привлечёт лишнее внимание...

— Да? И что ты предлагаешь?

— Сейчас, — алхимик бросился к сундуку. Покопался там. Выбросил половину его содержимого на пол. В комнате и так был бардак, а после сборов — вообще, будто бы обыск устраивали.

Но что-то он там всё же отыскал. Вытащил нечто похожее на грязные коричневые тряпки.

— Вот! Наденьте это.

— Нахрена? — брезгливо поморщился Чизман.

— Это монашеские одеяния. Предстанете послушниками Святой Церкви. Хоть самой церкви здесь и нет, но её посланцы часто помогают в борьбе с болезнью. И такие точно не привлекут внимания.

— Ладно, — бросив грозный взгляд на алхимика, процедил программист. Перетянул сумку на живот.