Высокий замок

— Не, тут никому дела нет до таких вещей, — отозвался алхимик, — идёмте.

— Мда. — процедил Чизман, — обычно это означает, что люди тут мутные. И дела у них такие же. Пошли, студент. Влезем в очередное приключение.

Троица вошла в трактир. Внутри было как-то пусто. Трактирщик возился на кухне — за стойкой его не было. А столы были пустыми. Даже обычных таинственных незнакомцев не было. Никто не сидел в углу и мрачно не пил своё пиво. Не было картёжников или пьянчуг. Просто пустой зал.

— Садитесь сюда, — Пьер увёл их в самый угол.

Ага. Значит, мутными личностями сегодня будут они.

Программист брезгливо оглядел засаленные сидушки. Попробовал сдуть со стола крошки. Но те надёжно прилипли к нему. Вздохнул и сел. Стул опасливо заскрипел под ним. Валера сел на соседний. Тот был крепче. Положил было руки на стол, но тут же одёрнул — всё липкое и жирное. Грязь намертво впиталась в дерево.

Сам же Пьер поспешил на кухню. Видать, уже что-то заказал им. Вернулся с подносом. Три глиняных кружки и три же дымящиеся плошки.

Пахло вроде едой.

— Вот. Это местное пиво, — расставляя посуду, заявил он, — а это рагу.

— Из чего? — кривя лицо, спросил Чизман.

— Из мяса? — пожал плечами Пьер, — овощи и мясо. Сборная солянка.

Программист поднял деревянную ложку с подноса, взял тарелку. Потыкал в рагу. Что-то поддел и вытащил кусок варёной кожи. Прям с шерстью.

— Это даже не говядина. Крысятина, наверное...

— Ох, не оскорбляйте это заведение! — воскликнул Пьер, — тут нормальное мясо. Крысами кормят по соседству! Вы же не думали, что вам подадут вырезку?

— Нет, — кивнул программист и потянулся за пивом.

Чуть пригубил и сплюнул в сторону, — он ж кислое! Тьфу, дрянь.

— Да? — толстяк сделал мощный глоток, — ох, хорошее пиво! Даже не разбавленное! Ешьте уже, господин. Доберемся до Каменора — там уже отпируем, — и он принялся наворачивать рагу.

Валера уныло поковырял ложкой в чашке. Кожи у него там не было. Но варилось же в одном котле, так? Впрочем, мяса тоже не было. Ну, мяса в понимании современного человека.

Какие-то жилы, что-то непонятного цвета. Хрящи. Сами овощи тоже были переварены в кашу. Просто сгустки разных цветов. И пахло едой, но странной едой. Да. Что-то перехотелось ему есть. Попробовать пива? Нет, рисковать не стал.

— Господа, что же вы? Отказываетесь от рагу? — с набитым ртом спросил толстяк.

— Ага, — ответил Чизман, — можешь забрать себе.

— Что ж. Так и быть, — расплылся в довольной улыбке Пьер, — и вы?

— Угу, — кивнул Валера.