Аргилай. Возвращение домой.

Аргилай пригляделся и действительно увидел какой-то далекий огонек, словно в окне, прикрытым шторами, горела свеча.

- Это мой родной дом, где ждет меня любимая старая матушка. И сердце ее разобьется на тысячу осколков, если сегодня я не приду к ней. – пояснил Муха.

- Пока. – пожал плечами юноша, чувствуя себя неловким и туповатым на фоне красноречивого собеседника.

Мухамарин картинно поклонился на южный манер и, ступив на обочину дороги, растворился во тьме, словно его и не было.

Аргилай тронул Упрямца пятками и подвел коня к все еще распахнутой двери жилого фургона.

Заглянул. Там при свете масляного фонаря, на перинах возлежала Трицитиана с крайне довольным и удовлетворенным видом. Лаи принюхался.

- Ты открыла то дорогое Ваницианское вино, что подарил нам Марсель Роже на прощание?

- Да. – беззаботно ответила наемница, отхлебывая что-то из глиняной кружки. – Мне нужно было чем-то угостить нашего дорогого гостя.

- Очень дорогого. – недовольно буркнул Аргилай, вспоминая про свой опустевший кошелек.

- Кроме того я дала ему немного денег. У Мухи недавно скончалась жена, оставив его с тремя детьми. Бедняга совершенно на мели, даже мышь в чулане повесилась. – добавила женщина.

- Это он то на мели!? – возмутился юноша. – Да этот пройдоха обчистил меня в до нитки в Стук-Постук, чуть арбалет не забрал. Явно жулил, прохиндей!

Трицитиана рассмеялась искренним смехом счастливого человека.

- А он хорош! – восхитилась женщина и вновь отхлебнула из кружки.

- Слушай, если ваш вечер поэзии закончен, - рискнул закинуть удочку Лаи.

– Можно я теперь залезу в фургон? Погода совершенно испортилась, медвежий плащ не спасает. И дождь вот-вот начнется.

- Сегодня этот фургон только для поэтов! – с самодовольным видом заявила Трица. – Как у тебя со стихосложением?

- Ну… - задумался юноша. – Я придумал рифму к слову «выхухоль». Сойдет?

- Нет. – категорически ответила арт-три и костылем закрыла перед носом Аргилая дверь фургона.

Дождь так и не начался. Зато на севере появились зарницы и до путников долетали раскаты грома.

Молнии освещали далекие отроги Пепельных гор, делая их похожими на острые клыки сказочного хищника. Ветер поднялся такой, что от него уже не спасали даже теплые плащи.

- Грядет буря! – перекрикивая шум ветра сообщил один из охранников каравана. – Надо становится на привал, иначе крышка!

- Да где тут встанешь… - недовольно пробасил Мамба. – Бурю в открытой степи лучше не пережидать.

- Тут недалеко хутор того прохиндея, что мы подвезли.