Книга 1. Пожиратель Героев

Но один хороший джеб от парня, которому просто повезло родиться с более удачными генами – и ты в нокауте.

И на самом деле, меня бесили даже не столько подколки в тему роста, мне всё-таки уже было не тринадцать, сколько скрытое за ними пренебрежение. Невысокий – маленький – слабый – ни на что не годный – можно легко всечь – можно спокойно чмырить. Вот такая вот незамысловатая логика.

Знаете, куда эту логику засуньте?!

Молниеносным движением, отработанным до полного автоматизма за тысячи часов тренировок, я сократил дистанцию.

Отвёл правой рукой кулак Васяна в сторону, сдвинулся чуть вбок и пробил ему лоукик под колено. Охнув, он чуть присел – и теперь мне хватило роста, чтобы прописать ему идеальный апперкот прямо в челюсть.

Роста хватило, а вот веса – нет. От удара, в секунду валящего на пол ринга соперников моей весовой категории, Васян лишь отшатнулся и замотал головой. Вот сука.

Впрочем, думать об этом было не время. Пока Василий приходил в себя, я рванул к Я-Не-Помню-Его-Имя парню, который первым сказал про рост.

Мельком подметил, что у него что-то не то с левой ногой. Похоже, потянул на тренировке мышцу. Что же, это мне только в плюс.

Заход справа, чтобы его удар был слабее из-за травмированной толчковой ноги – и классическая двойка в корпус. Правой по печени и левой по почкам. От его широкого, неуклюжего и смазанного из-за боли замаха ушёл лёгким нырком и прописал ещё один удар в корпус, закрепляя результат. А потом быстро разорвал дистанцию.

От стены, проблевавшись, на меня уже пёр Поэт. Вот только встретиться и обменяться ударами мы не успели.

- Васян, ты светишься! - раздался из-за спины шокированный возглас Я-Не-Помню-Его-Имя.

Все мы обернулись на голос и как-то резко нам стало не до боя. Потому что, действительно, Василий по какой-то неведомой причине светился изнутри каким-то грязно-серым светом. И не только он один.

- Поэт, ты тоже! - воскликнул Вася, тыча пальцем в своего другана.

Повернув голову на главного ублюдка этой компании, я убедился, что это действительно так.

А потом вдруг заметил то самое серое свечение, исходящее откуда-то снизу и, опустив взгляд, понял, что и сам свечусь как чёртова лампочка.

- Чё происходит?! - взревел Поэт. - Это что за фокусы?! Твоих рук дело?!

- Сам понимаешь, какой бред спрашиваешь? - произнёс я, поднеся к лицу и с интересом разглядывая ладонь.

Страха почему-то не было, даже наоборот, это казалось очень забавным.