Игра без ставок

"Откуда я знаю?" - вместо ответа приходит боль. Снова. А чуть позже - спасительная тьма

Вода на губах. Мокрая струйка стекает по подбородку. Кто-то вытер".

- А, ты опять очнулся, - тот же человек говорит, что нашёл на берегу бедолагу. В свете дня он выглядит очень величественно. Дня? Да, светло...День...Светло...

- Как себя чувствуешь? - внимание и забота в глазах. А ещё - волнение.

- Я живой. Кажется, - голова почти уже и не болит. Молотобоец решил отдохнуть.

И смех, нет, хохот: спаситель смеётся, широко раскрывая рот, полный жёлтых сточенных зубов.

Почему-то хочется смеяться вместе с ним. Получается хриплый смех, скорее похожий на стоны, он слетает с уст...

Шаг. Ещё шаг. Джонатан - так зовут хранителя маяка, спасителя - поддерживает под руку. Пахнет цветами и морем. Морем - сильнее. Думать всё ещё сложно, но скоро и это наладится. Жалко, что не всё так хорошо.

- Ты всё не можешь вспомнить прошлое? Как ты здесь очутился? Хотя бы имя? Хоть что-нибудь? - глаза Джонатана полны надеждой.

Он и вправду хочет помочь. Странно. Почему-то кажется, что люди далеко не все такие, что Джонатана - редкость. Большая-большая редкость.

- Нет, только темнота в мыслях -и больше ничего. Вместо памяти - пустота. Чистый лист. Чистый чёрный лист.

- Иногда так бывает. Говорят, что когда-нибудь всё вернётся. Память такая вещь: не отделаешься от неё. Никогда, - в глазах Джонатана промелькнула боль. - Но я знаю, как тебе помочь. Есть средство.

- Магия. Она много чего может, - Джонатан начал говорить тише, то и дело норовя оглядеться по сторонам.

С чего бы это? Неужели боится? Почему-то это слово страха в несчастном не вызывала.

- Магия. Может быть. А как найти тех, кто ею владеет? - под язык подвернулось именно слово "владеет". Значит, не в первый раз сталкивается с этим человек, потерявший память? Что-то заворочалось в далёких глубинах души.

- Знаешь, Джонатан, зови меня Анкх. Кажется, так меня когда-то называли...

Солнце медленно опускалось в море, решив ненадолго отдохнуть от дневных дел.

Анкх прилёг на тёплый песок, тут же набившийся ему за шиворот просторной рубахи, которую уже не мешало бы и подлатать. А в глазах одна за другой вставали картины из недалёкого прошлого, которое, к сожалению, уже никогда не вернуть. Слеза покатилась по виску, упав на песок. Такое бывало с Анкхом: очень часто в его глазах собеседники замечали слёзы. А радости или печали - трудно было разобрать.