Целитель. Долгий путь

Стрела пробила грудь, наконечник вышел возле правой лопатки, похоже, разворотив лёгкое, так что предатель харкал кровью, рычал, но подняться не мог.

— Привет, Эймунд.

Йорг опустился на корточки рядом с раненным, тот потянулся к ножу, но бывший сотник коротко ударил по руке, а потом снял клинок с пояса, меч слуга Тёмных выронил ещё раньше.

— Чтоб вы сдохли, ублюдки!

Наёмник, скорчился на земле и зарычал.

— Пока, несмотря на твои старания, мы живы, — улыбнулся Йорг. — Рассказывай, как ты додумался, что мы придём сюда.

Эймунд перестал ругаться и рассмеялся, правда тут же снова скорчился от боли.

— Ты, сотник, правда думаешь, что я здесь по ваши души?

— А разве нет?

— Да повелителям давно наплевать на вашу компанию.

— Расскажи это бездушным, которых мы похоронили в ущелье.

— Ущелье… Сказать по правде я думал, что белоглазые и вас за собой утянули.

— Ты тянешь время, чтобы сдохнуть, прежде чем начнёшь говорить?

— Ты не спрашиваешь.

— Зачем ты здесь?

— Из-за вашего плюющего огнём друга.

— А посты на дорогах? Тоже ради него?

— Для вас всех. Повелители решили бить наверняка.

— Плохо у них с точностью. Мы ещё живы.

— Это ненадолго. Вам некуда идти…

— Сколько людей пришло с тобой?

— Зачем мне рассказывать что-то?

— Затем, что наш плюющий огнём друг, похоже, не очень рад вашей встрече. Хочешь, он запечёт твои почки, не вынимая их из тела?

— Он сейчас даже кружку воды вскипятить не сможет, так что не пугай.

— А что если мы тебя оставим в живых и отпустим? Что скажут твои хозяева? Ты снова ушёл с некромантом и снова вернулся один.

Вот тут наёмника, похоже проняло. Видно перспектива объяснять Тёмным, почему его отпустили, была пострашнее запекания почек, но всё же он справился с собой и прохрипел:

— Дурак ты, Йорг. Я же не жилец. Ты меня к повелителям на руках понесёшь?

— Кетиль! — повысил голос бывший сотник.

— Что надо? — откликнулся огненный маг.

— Сможешь ему внутренности поджарить так, чтобы кровью не захлебнулся?

— Дело нехитрое.

— Вот видишь, — осклабился бывший сотник. — У нас тут взаимовыручка. Так что? Будешь рассказывать?

— Будь ты проклят Йорг! И твоё поганое семя пусть проклято будет до седьмого колена!

— Не ты первый меня проклинаешь, и уж точно не последний. Повторяю, сколько людей осталось в посёлке?

— Одиннадцать, — прохрипел Эймунд.

— Некроманты ещё есть?

— Нет. Только мои люди.